Perché Dio ha creato Lucifero se sapeva già che si sarebbe ribellato? Questa è una delle domande più taglienti e penetranti mai rivolte alla fede cristiana. Ed è necessario essere completamente onesti: è una domanda che, in un momento o nell’altro, ognuno di noi si è posto. Pensate a ciò che questa domanda implica realmente. Se Dio avesse davvero visto la fine fin dal principio, non si sarebbe limitato a permettere la caduta di Lucifero. Avrebbe letteralmente infuso la vita nell’essere che, per sua stessa scelta, sarebbe diventato il diavolo. Perché un Dio buono dovrebbe compiere un atto simile? Oggi, ci addentreremo in uno dei misteri più profondi di tutte le Scritture. E se avrete la pazienza di arrivare fino alla fine, ciò che scoprirete non si limiterà a rispondere a questa domanda. Trasformerà permanentemente il modo in cui guardate Dio, il modo in cui percepite il male e, in ultima analisi, il modo in cui vedete voi stessi. E la prossima volta che qualcuno userà questo interrogativo per attaccare la vostra fede, avrete una risposta pronta e solida.
Cominciamo da dove ogni credente onesto deve, prima o poi, iniziare. Se Dio sapeva che Lucifero sarebbe caduto, non è forse Dio il responsabile del male? Questa è la domanda che ha fatto vacillare la fede di milioni di persone. È la domanda sussurrata nelle stanze buie degli ospedali quando arriva una diagnosi devastante. È la domanda gridata ai funerali, mentre la bara viene calata nella terra fredda. È la domanda con cui ogni credente sincero deve lottare nel silenzio della lunga notte. Perché, se Dio è veramente onnisciente e onnipotente, allora nulla di ciò che esiste, incluso il diavolo stesso, esiste per caso. La mente si ritrae di fronte a questo pensiero. Il cuore vi si oppone. Perché se ammettiamo che Dio sapeva, e ammettiamo che Dio ha creato nonostante ciò, allora la conclusione più semplice sembra essere che Dio sia l’autore ultimo di ogni orrore che sia mai esistito.
E se questo fosse vero, allora il Dio della Bibbia non sarebbe il Dio di cui ci hanno parlato. Sarebbe qualcosa di più freddo, qualcosa di complice, qualcosa che forse non merita la nostra adorazione. Tuttavia, questa conclusione, per quanto ovvia possa apparire a prima vista, è costruita su una confusione fondamentale. Una confusione tra due concetti che sembrano identici da lontano, ma che sono infinitamente diversi se osservati da vicino: la confusione tra prescienza e causalità.
Considerate questo per un momento. Immaginate di essere seduti a casa vostra a guardare una partita di calcio registrata. Voi conoscete già il punteggio finale. Sapete esattamente quale giocatore perderà palla nel terzo quarto. Sapete quale calcio di rigore mancherà il bersaglio nei secondi finali della partita. Potete dire a chiunque si trovi nella stanza esattamente cosa sta per succedere, perché avete già visto l’esito svolgersi. Ma ecco la domanda che cambia tutto: la vostra conoscenza ha fatto perdere la partita ai giocatori? La vostra consapevolezza dell’errore ha forzato la mano del giocatore a scivolare? Certamente no. La vostra conoscenza dell’evento è completamente separata dalla vostra responsabilità dell’evento. Voi siete solo osservatori di una storia che si è già svolta. Non l’avete scritta voi. Non avete premuto i pulsanti. L’avete semplicemente vista dall’esterno.
Questa è la differenza tra Dio e un dittatore. Un dittatore impone i risultati. Dio li conosce. Dall’eternità passata, prima che il primo atomo fosse mai chiamato all’esistenza, Dio ha visto l’intero film della storia umana svolgersi davanti a sé. Ha visto l’orgoglio di Lucifero. Ha visto il morso di Adamo. Ha visto la pietra di Caino. Ha visto ogni singolo chiodo che sarebbe mai stato piantato nei polsi di suo figlio. Sapeva. Ma conoscere non significa causare. La Scrittura stessa traccia questa linea nel ferro. La lettera di Giacomo, al capitolo 1, versetto 13, lo dice chiaramente: Dio non può essere tentato dal male, ed egli stesso non tenta nessuno. L’autore della luce non può essere l’autore dell’oscurità. È una contraddizione nella natura stessa di chi Egli è.
Ma questo solleva una domanda ancora più profonda. Se Dio non ha creato il male, allora da dove viene il male? E qui è dove una delle menti più grandi della storia della Chiesa ci fornisce la risposta che ha resistito per sedici secoli. Agostino d’Ippona guardò a questa domanda e disse qualcosa che cambiò la teologia per sempre.
Il male, disse, non è una cosa. Il male non è una sostanza. Il male non è qualcosa che Dio ha fabbricato e inserito all’interno della sua creazione come un ingrediente oscuro segretamente mescolato in una ricetta.
Il male è l’assenza di bene. È oscurità, e l’oscurità non è una cosa creata. L’oscurità è ciò che esiste naturalmente quando la luce viene rimossa. Dio non ha creato l’oscurità. Egli ha creato la luce. E quando una delle sue creature più belle ha voltato il suo volto radioso lontano da quella luce, per la prima volta nell’eternità è stata proiettata un’ombra. Quell’ombra è ciò che chiamiamo male. Dio ha creato un essere perfetto. L’oscurità è stata proiettata solo quando quell’essere si è allontanato dalla luce.
Ma se Lucifero era perfetto, se era il capolavoro del cielo, allora emerge una domanda ancora più terrificante: che cosa era esattamente prima della caduta? Per capire perché la ribellione di Lucifero sia stata l’evento più catastrofico nella storia dell’universo, dovete prima capire chi fosse prima di quella ribellione. E per questo, dobbiamo rivolgerci al profeta Ezechiele, al capitolo 28, dove il sipario dell’eternità viene brevemente sollevato e vediamo un essere la cui gloria originale è quasi troppo grande per il linguaggio umano.
Egli era chiamato la stella del mattino, il risplendente, il sigillo della perfezione. Era pieno di saggezza e perfetto in bellezza. Camminava nell’Eden, il giardino di Dio, e il suo rivestimento era fatto di ogni pietra preziosa che l’occhio umano possa immaginare: la sarda, il topazio, il diamante, il berillo, l’onice, il diaspro, lo zaffiro, lo smeraldo, il carbonchio e l’oro. Immaginate un essere così radioso da indossare le fondamenta della Nuova Gerusalemme sulla sua stessa pelle. Immaginate una creatura il cui ogni movimento disperdeva la luce come un prisma catturato dal sole.
Ma la bellezza era solo metà di chi fosse. Il testo dice che egli era il cherubino consacrato che protegge. Il cherubino, colui che stava più vicino al trono di Dio stesso, colui le cui ali spiegate coprivano la gloria stessa dell’Onnipotente. Non era un soldato nelle retrovie del cielo. Era il leader dell’adorazione dell’intero universo. La musica delle sfere fluiva attraverso di lui. Ogni canzone elevata in cielo passava attraverso le sue labbra prima ancora di raggiungere il trono. Stava al centro dell’adorazione cosmica. Era la creatura più alta che Dio avesse mai creato, e questo è precisamente ciò che rende il suo tradimento insopportabile. Questo è ciò che rende la caduta di Lucifero infinitamente più tragica della caduta di qualsiasi altro essere, perché egli non si è ribellato da una posizione di ignoranza. Si è ribellato da una posizione di intimità. Stava più vicino a Dio di quanto qualsiasi creatura sia mai stata, e guardò quella gloria infinita e disse: Io la voglio per me stesso.
Ma ecco dove la domanda si affila come la lama di un coltello. Perché Dio ha dato a un essere così potente il libero arbitrio? Perché installare in lui un interruttore che potesse essere spostato verso la ribellione? Perché non programmarlo semplicemente per obbedire?
La risposta risiede nella natura stessa dell’amore. Perché una volontà costretta a un unico risultato non è una volontà. È programmazione. Una scelta con una sola opzione non è affatto una scelta. È un binario. Un robot che dice Ti amo perché i suoi circuiti erano cablati per produrre quelle parole, non ha amato nessuno. Ha solo eseguito un’azione di amore. E Dio, che è l’amore stesso, non voleva un paradiso pieno di manichini. Voleva una famiglia. Voleva un’adorazione che fosse scelta, non estratta. Voleva un amore che fosse offerto, non forzato. E l’unico modo per avere questo, l’unico modo nell’intera architettura dell’esistenza, era permettere l’opzione della ribellione. Il rischio era il prezzo di una relazione. Senza la possibilità di tradimento, non può esserci la possibilità di una vera lealtà.
Ma questo solleva un’altra obiezione tagliente. Alcuni diranno: E gli angeli che non sono caduti? E Michele e Gabriele e i milioni di esseri santi che sono rimasti leali attraverso tutto ciò? Anche loro avevano il libero arbitrio, e non si sono ribellati. Quindi perché la caduta di Lucifero era necessaria? La risposta è che gli angeli che sono rimasti leali non sono rimasti tali nell’ignoranza. Sono rimasti leali dopo aver visto la ribellione di Lucifero svolgersi davanti ai loro occhi. Avendo visto le conseguenze dell’orgoglio, avendo testimoniato in prima persona cosa produce effettivamente la vita separata da Dio, la loro lealtà era informata. Era testata. Era provata. E la redenzione dell’umanità opera sulla stessa identica logica. Noi scegliamo Dio dopo aver visto il costo totale della scelta contraria.
Tuttavia, anche se accettiamo che Dio dovesse dare a Lucifero l’opzione di ribellarsi, rimane una domanda ancora più difficile che tocca l’osso. Nel momento in cui Lucifero si è ribellato, perché Dio non l’ha semplicemente vaporizzato sul posto? Perché non ha posto fine alla minaccia istantaneamente? Perché lasciare che questo leader dell’adorazione caduto camminasse nel giardino dell’Eden, strisciasse verso un albero e corrompesse un’intera razza umana? Se Dio odia il male, perché dargli spazio per crescere?
Per rispondere a questo, dobbiamo capire qualcosa che quasi nessuno nel cristianesimo moderno insegna più. La ribellione di Lucifero non è stata solo un capriccio. Non è stato un momento di rabbia spirituale. Non è stato l’impulso violento di una creatura che ha avuto una brutta giornata. È stata un’accusa legale. È stata una denuncia archiviata contro il trono di Dio stesso. Quando Lucifero ha sollevato il suo cuore, non ha semplicemente detto: Voglio più potere. Ha detto qualcosa di molto più pericoloso di così. Ha accusato l’Altissimo di essere un tiranno che governa attraverso la paura, non attraverso l’amore. Ha accusato l’Onnipotente di pretendere un’adorazione che non meritava. Ha accusato il Re dell’universo di gestire un regno costruito sulla coercizione. Ha accusato la fonte stessa dell’amore di essere una frode. E in quel momento, un’aula di tribunale è stata aperta nei cieli e un’accusa è stata archiviata contro Dio stesso.
Ora, immaginate il dilemma divino. Se Dio, nel momento in cui quell’accusa è stata fatta, avesse semplicemente incenerito Lucifero con un gesto delle dita, cosa avrebbe concluso l’universo che guardava? Avrebbero concluso che Lucifero aveva ragione. Avrebbero detto: Vedete? Il re uccide chiunque lo metta in discussione. Governa con il terrore, dopo tutto. L’accusa, nel silenzio della distruzione di Lucifero, sarebbe stata confermata per sempre. E ogni angelo in cielo, da quel momento in poi, avrebbe servito Dio non per amore, ma per paura di essere il prossimo a essere vaporizzato per aver fatto la domanda sbagliata.
Questa è la trappola. Questa è la ragione precisa per cui Dio non poteva semplicemente porre fine alla cosa. Distruggere Lucifero istantaneamente avrebbe significato perdere l’argomento morale di tutta l’eternità. Lucifero sarebbe diventato un martire. La sua accusa avrebbe riecheggiato per sempre, senza risposta. Ogni angelo leale avrebbe visto il loro fratello maggiore giustiziato per aver sollevato una domanda, e un seme di paura sarebbe stato piantato nel suolo di ogni canzone di adorazione da quel giorno in poi.
Quindi, Dio ha fatto qualcosa che sbalordisce l’immaginazione. Ha permesso il processo. Ha lasciato che il caso arrivasse alle prove. Ha aperto il tribunale dell’eternità e ha dato la parola all’accusatore. E non stiamo indovinando qui. Non stiamo speculando. La Bibbia ci mostra letteralmente questo tribunale in funzione. Aprite il libro di Giobbe, capitoli 1 e 2, e guardate attentamente ciò che si svolge. Questo non è linguaggio poetico. Questa non è una metafora. Questa è una scena letterale dalla sala del trono dell’universo e merita di essere letta lentamente.
Immaginatela. C’è un giorno in cui i figli di Dio si presentano davanti al Signore. La frase i figli di Dio, in ebraico, si riferisce all’alto consiglio del cielo, la corte angelica, gli esseri che guardano di ogni rango e ordine riuniti davanti al trono. La sessione si apre. Il cielo è in assemblea formale. E poi, camminando attraverso quell’assemblea, arriva una figura che nessuno si aspettava di vedere lì: Satana, il caduto, l’accusatore. Si muove attraverso la corte degli esseri santi e prende il suo posto davanti al trono. E il silenzio in quel momento deve essere stato assordante. Gli angeli che guardano non si muovono. I serafini non parlano. La sessione si interrompe. L’accusatore dei fratelli sta nel luogo stesso che ha cercato di rovesciare.
E il trono non lo colpisce. Poi, l’Onnipotente, il creatore delle galassie, colui che avrebbe potuto porre fine all’intera scena con un solo pensiero, fa qualcosa di quasi incomprensibile. Parla per primo. Gli pone una domanda: Da dove vieni? E l’aula del tribunale attende. E Satana risponde: Dal percorrere la terra e dal camminare su di essa.
Leggete cosa sta succedendo in quella scena. Il diavolo è nella sala del trono di Dio. Non è all’inferno. Non è legato. Non è in catene. È nel tribunale del cielo che agisce come pubblico ministero dell’universo. E sta presentando un caso davanti alla corte più alta che esista. Sta presentando mozioni. Sta facendo nomi. Sta chiedendo prove. E poi punta il dito contro un uomo, Giobbe. Dice: Giobbe ti ama solo perché lo benedici. Togli la benedizione e ti maledirà in faccia. Quella non è una lamentela. Quella è un’accusa legale. Quella è un processo archiviato contro l’umanità stessa. E indirettamente contro l’affermazione di Dio che un amore genuino possa esistere sulla terra. Satana sta essenzialmente dicendo: Il tuo intero progetto di creazione è una frode. L’amore che ricevi da queste creature è comprato, non reale. Rimuovi la corruzione e l’adorazione crollerà.
E cosa fa Dio? Silenzia l’accusatore? Lo caccia fuori dal tribunale? Conclude il caso prima che venga ascoltato? No. Dio permette il processo. Lascia che l’accusa venga testata in tribunale aperto. Non perché sia incerto sull’esito, ma perché la sua giustizia richiede che l’accusa venga risposta con prove, non con la forza bruta. E Giobbe, da qualche parte sulla terra, completamente ignaro di essere stato nominato in un procedimento legale cosmico, sta per diventare il testimone principale in un processo che riecheggerà per l’eternità.
Questo è il quadro che i teologi hanno chiamato la grande controversia. La terra stessa è il tribunale dell’universo. Ogni generazione, ogni vita, ogni atto di fede sotto la sofferenza è una prova in un processo cosmico. Ogni preghiera sussurrata nel buio è una deposizione. Ogni atto di amore offerto nel dolore è un’arringa finale. Ogni anima che sceglie Dio quando non c’è alcuna ragione terrena per sceglierlo è un altro testimone chiamato a deporre. La filosofia di Lucifero, secondo cui si può avere la vita separata da Dio, che si può costruire un regno senza il Re, che le creature possono governare se stesse e prosperare, che l’amore è reale solo quando è pagato, quella filosofia doveva essere lasciata maturare. Doveva essere testata. Doveva poter dare i suoi frutti pieni, affinché ogni essere che guarda in ogni angolo della creazione potesse vedere con i propri occhi cosa produce effettivamente la vita senza Dio.
Produce guerra. Produce malattie. Produce tombe. Produce tiranni e orfani e corpi spezzati nelle strade. Produce bambini che muoiono di carestia mentre gli imperi si ingrassano. Produce fratelli che uccidono fratelli per linee tracciate su una mappa. Produce seimila anni di storia umana scritta nel sangue e sigillata nelle lacrime. Il processo dell’universo non è un mistero per Dio. È una dimostrazione per tutti gli altri. E una volta che le prove saranno pienamente presentate, una volta che il caso sarà chiuso, una volta che ogni mozione sarà stata ascoltata e ogni testimone avrà parlato, nessun essere in nessun angolo dell’eternità solleverà mai più l’accusa che Dio sia qualcosa di diverso dall’amore. Il verdetto sarà auto-evidente. Il caso sarà sigillato. E la ribellione sarà messa a tacere non con la forza, non con il fuoco, non con l’intimidazione divina, ma dal peso schiacciante e inconfutabile delle prove.
Ma ecco dove tutto ciò che avete sempre dato per scontato sulla storia di Lucifero deve essere accantonato e riconsiderato dalle fondamenta. Perché a tutti noi è stato insegnato, fin da quando eravamo bambini, che Lucifero ha rovinato il piano perfetto di Dio, che l’Eden era l’obiettivo, e il serpente lo ha rovinato. E che, da quel pomeriggio catastrofico nel giardino, Dio si sia affannato a riparare il danno. Che l’intera storia dell’umanità sia una lunga e dolorosa guarigione da una battuta d’arresto che Dio non aveva previsto.
Ma il giardino dell’Eden non è mai stato il traguardo. L’Eden era il punto di partenza. L’Eden era il seme. L’Eden era una porta, e una porta non è una destinazione. Il traguardo è sempre stato qualcosa di molto più grande: una famiglia redenta, testata dalla battaglia e incrollabile, che governa e regna con il Re in una nuova Gerusalemme che farebbe sbiadire l’Eden originale. E per arrivarci, doveva accadere qualcosa che l’innocenza da sola non avrebbe mai potuto produrre. L’innocenza doveva diventare lealtà. E la lealtà si forgia nel fuoco, non nei giardini.
Ora, ascoltate attentamente, perché questo è il punto in cui la maggior parte della teologia sbaglia. Dio non ha creato il velluto nero. Dio non ha scritto il male. Egli è luce, e in lui non c’è alcuna oscurità. Nemmeno un’ombra di cambiamento. Ma egli sapeva, nella sua infinita prescienza, che Lucifero avrebbe tessuto quel velluto nero per sua libera scelta. E nella sua sovranità assoluta, Dio ha fatto qualcosa che solo l’Onnipotente avrebbe mai potuto fare: ha dirottato il tradimento. Ha preso ciò che il nemico intendeva per il male e lo ha steso come la tela scura su cui il suo capolavoro più grande sarebbe stato un giorno dipinto nel sangue.
Pensatela in questo modo: non potete vedere la brillantezza di un diamante su un tavolo bianco. La luce si perde. Il fuoco all’interno della pietra diventa invisibile. Ma ponete quello stesso diamante sul velluto nero, e improvvisamente ogni sfaccettatura, ogni angolo, ogni scintilla di luce intrappolata all’interno di quella pietra esplode in visibilità. L’oscurità non crea il diamante. L’oscurità lo rivela.
E non è solo il diamante. Ogni grande attributo nell’esistenza richiede il suo opposto per essere visto. Un eroe è conosciuto solo in presenza di un cattivo. Un medico è conosciuto solo in presenza della malattia. Un vigile del fuoco è conosciuto solo in presenza della fiamma. Un redentore non può essere conosciuto dove non c’è nulla da redimere. Ogni gloria che Dio voleva mostrare nell’eternità richiedeva un palcoscenico. Ogni nome con cui voleva essere conosciuto, guaritore, liberatore, redentore, salvatore, consolatore, pastore, potente guerriero, agnello che è stato immolato, ognuno di quei nomi richiede l’esistenza di una ferita abbastanza profonda da richiederli. Non potete comprendere la grazia a meno che non ci sia colpa. Non potete comprendere la misericordia a meno che non ci sia un giudizio meritato. Non potete comprendere un soccorritore a meno che non ci sia qualcosa di terribile da cui essere salvati. Un Dio che non salva mai non può essere conosciuto come salvatore. Un Dio che non perdona mai non può essere conosciuto come perdonatore. Un Dio che non sanguina mai per i suoi nemici non può essere conosciuto come amore che conquista la morte stessa.
Lucifero pensava che la sua ribellione stesse facendo a pezzi il tessuto stesso del piano di Dio. Non aveva idea che ogni sua mossa fosse stata ribaltata dalla mano dell’Onnipotente. Ogni atto di tradimento diventava un altro filo nella tela scura. Ogni ferita che infliggeva diventava un’altra cicatrice che un giorno sarebbe stata glorificata. Il diavolo non stava scrivendo la sua storia. Stava involontariamente dipingendo lo sfondo per quella di Dio. Era lo scalpello che pensava di essere lo scultore. Era lo strumento che provava l’attributo più grande di Dio oltre ogni ombra di dubbio: misericordioso salvatore.
Ora arriviamo al momento in cui il sipario dell’eternità viene sollevato completamente. Al momento che prova, oltre ogni ombra di argomento, che Dio non stava mai reagendo a Lucifero. Non era mai sulla difensiva. Non stava mai improvvisando. Era sempre un passo avanti, infinito e terrificante.
Aprite Isaia, capitolo 14, versetti dal 12 al 15, e ascoltate attentamente le cinque dichiarazioni del caduto:
Salirò in cielo. Innalzerò il mio trono sopra le stelle di Dio. Mi siederò sul monte dell’assemblea nelle parti più remote del nord. Salirò sopra le altezze delle nubi. Sarò simile all’Altissimo.
Cinque volte lo dice: Io salirò. Io innalzerò. Mi siederò. Salirò. Sarò. L’intera filosofia della ribellione condensata in cinque sillabe di orgoglio. L’intera fondamenta di ogni colpo di stato, ogni tradimento, ogni atto di tradimento cosmico mai commesso distillato in due brevi parole.
Ma ecco la risposta che era già scritta nei consigli eterni di Dio prima che Lucifero aprisse mai la bocca per pronunciarle. Prima che Lucifero dicesse mai Io salirò, Dio aveva già detto: Io scenderò. Mentre la stella del mattino si protendeva verso l’alto, l’Altissimo si era già impegnato a scendere verso il basso. Prima che l’orgoglio muovesse un solo centimetro verso l’alto, l’umiltà si era già mossa infinitamente verso il basso.
Aprite Apocalisse, capitolo 13, versetto 8:
L’Agnello immolato fin dalla fondazione del mondo.
Leggete quelle parole di nuovo, lentamente, perché riorganizzeranno la vostra teologia se glielo permetterete. L’Agnello immolato fin dalla fondazione del mondo. Prima del primo giorno della creazione, prima che la luce fosse separata dall’oscurità, prima che le stelle del mattino cantassero insieme, prima che qualsiasi creatura facesse il suo primo respiro, la croce stava già in piedi nei consigli eterni di Dio. Il sangue era già stato versato nella mente del Padre prima che ci fosse mai un peccato per cui morire. L’Agnello era già stato immolato prima che ci fosse un Adamo che potesse cadere. La crocifissione è stata l’evento più antico della storia. La croce non era il piano B. Non era una risposta di emergenza redatta in fretta e furia nel momento in cui Adamo prese il frutto. Non era una missione di soccorso improvvisata dopo che la creazione era andata storta. Era il piano A da prima che iniziasse il tempo. La croce era scritta nel sangue prima ancora che ci fosse un mondo che avesse bisogno di essere redento. L’Eden non era il piano originale che è stato rovinato. La croce era il piano originale, e l’Eden era semplicemente la porta che avrebbe condotto la razza umana ad essa.
E qualcuno che guarda questo dirà: Ma se Dio ha già pianificato la croce, non significa che la caduta era predeterminata? Non elimina questo il libero arbitrio?
No. La prescienza non è ingegneria. La conoscenza di un medico che un paziente rifiuterà il trattamento non elimina la libertà del paziente di rifiutarlo. Il medico vede il futuro della malattia. Non la causa. La previsione del medico non è la causa della decisione del paziente. Conoscere l’esito e progettare l’esito non sono la stessa cosa. Non lo sono mai stati. Dio sapeva. Non ha spinto. La scelta era di Lucifero. La scelta era di Adamo. La scelta è vostra, anche ora, in questo stesso momento. Il piano era di Dio.
E una volta visto questo, l’intera strategia di Lucifero crolla nello sbracciarsi disperato e nel panico di un nemico sconfitto che semplicemente non è ancora stato informato della propria sconfitta. Guardate Genesi, capitolo 6. Molti studiosi che esaminano quel passaggio strano e antico hanno notato che Lucifero non stava semplicemente tentando l’umanità in un senso generico. Stava tentando qualcosa di molto più oscuro. Stava tentando di corrompere la linea di sangue umana stessa. Di avvelenare il lignaggio genetico attraverso il quale un giorno sarebbe venuto il Messia. Di rendere la nascita di Cristo biologicamente impossibile. Stava correndo, disperato, frenetico, scagliando ogni arma che aveva contro una guerra che credeva fosse ancora vincibile. Non aveva idea che il piano A fosse già completo nell’eternità passata. Stava combattendo una guerra che era già stata vinta prima ancora che facesse il suo primo respiro. L’Agnello era già stato immolato. Il verdetto era già stato emesso. Il serpente era già stato schiacciato. Era solo l’ultima creatura nell’universo a saperlo.
Ma perché? Perché l’umanità era così importante in tutto questo? Perché Dio ha rischiato tutto questo, ha permesso tutto questo, ha sopportato tutto questo per una creatura che non aveva nemmeno ancora formato quando Lucifero ha sollevato per la prima volta il suo cuore nell’orgoglio? Cosa ha visto Dio nella razza umana che ha giustificato l’intera guerra cosmica?
Per comprendere la profondità dell’odio di Lucifero verso di voi personalmente, dovete capire esattamente cosa siete. Gli angeli sono stati creati come servitori. Magnifici, gloriosi, fiammeggianti servitori di fuoco e luce, ma servitori comunque. Sono stati fatti per servire, per portare messaggi, per stare alla presenza del trono. L’umanità è stata creata in qualcosa di completamente diverso. L’umanità è stata creata a immagine di Dio stesso. Non solo al suo servizio, ma a sua somiglianza, nella sua famiglia. E il materiale che Dio ha scelto per quel capolavoro è l’insulto più offensivo che Lucifero abbia mai ricevuto in tutta l’eternità.
Dio non ha formato l’umanità dalla luce delle stelle. Non ci ha intrecciato dallo stesso suono celeste che riempiva le sale del cielo. Non ci ha creato dall’oro o dallo zaffiro o dal fuoco o dai gioielli. Non ci ha tratto dalla stessa sostanza radiosa che copriva il cherubino. Si è chinato. Si è abbassato. Ha raccolto la sostanza più bassa, più sporca, più comune di tutta la sua creazione, e l’ha pressata tra le sue dita. Sporcizia, fango, saliva e argilla. Polvere comune dal terreno sotto i suoi stessi piedi. La stessa polvere su cui camminavano gli animali. La stessa polvere che più tardi avrebbe assorbito il sangue di Abele. Quello è ciò che ha scelto.
Un essere di pura radianza, di musica celeste, di rivestimento ingioiellato e bellezza infinita, ha guardato il re dell’universo chinarsi sopra un mucchio di sporcizia comune e soffiare la sua stessa vita dentro di essa. E la polvere si è alzata. E la polvere ha aperto gli occhi per la prima volta. E la polvere ha guardato nel volto di Dio. E Dio ha chiamato la polvere suo figlio.
Ora, fermatevi. Non superate quel momento in fretta. Lasciatelo riposare nell’aria per un lungo secondo. Perché quell’unico atto ha rotto qualcosa in Lucifero che non si è mai ripreso. Molti studiosi e antiche tradizioni suggeriscono che la cristallizzazione finale dell’orgoglio di Lucifero sia stata accesa nel momento in cui Dio ha scelto di elevare l’umanità al di sopra dell’ordine angelico. E ciò che segue è l’immagine che quelle tradizioni dipingono.
Immaginate la scena dalla sua prospettiva. Immaginate di stare lì, il sigillo della perfezione, il cherubino consacrato, ogni pietra preziosa della creazione che scintillava sul suo rivestimento. Era stato più vicino al trono di qualsiasi creatura fosse mai stata. Aveva guidato l’adorazione dell’universo. Era stato l’essere più alto, più luminoso, più bello che Dio avesse mai creato. E ora, con i suoi stessi occhi, guarda il re del cosmo allontanarsi da lui. Guarda l’Onnipotente chinarsi verso il suolo. Guarda le mani stesse che hanno appeso le galassie immergersi in un mucchio di fango.
E poi, lo sente. Il respiro. Il suono di Dio che soffia la sua stessa vita nella sporcizia comune. E il silenzio in cielo in quel momento deve essere stato assordante. Gli angeli si fermano. I serafini non cantano. Gli esseri che guardano di ogni rango tacciono perché sta accadendo qualcosa che nulla nel cosmo ha mai visto prima. Il Dio che ha scagliato i soli in orbita è in ginocchio sopra un mucchio di argilla. Il Dio la cui voce ha parlato e ha creato le galassie sta sussurrando la vita nel fango. E poi il fango apre gli occhi e il fango guarda in alto e Dio sorride. E lo chiama figlio.
Lucifero non riesce a respirare. Lucifero non riesce a muoversi. È glorioso. È consacrato. È il sigillo della perfezione coperto in ogni pietra preziosa che sia mai esistita. E il re lo ha appena scavalcato. Ha appena oltrepassato ogni angelo ingioiellato nel consiglio. È appena sceso dal trono. E ha appena scelto la sporcizia comune per il titolo che avrebbe dovuto essere suo: Figlio.
Quello è il momento in cui è nata la sua rabbia. Non il momento in cui ha detto: Io salirò. Quello è venuto dopo. Il seme della sua ribellione è stato piantato nel secondo in cui la polvere ha aperto gli occhi e ha chiamato Dio Padre. Ogni attacco demoniaco all’umanità dall’alba dei tempi è stato guidato da quella unica verità insopportabile: che il re dell’universo amava la polvere più di quanto amasse il diamante. Che il Padre si è abbassato per chiamare fango suo figlio mentre il cherubino stava a guardare furioso.
Che ogni volta che un essere umano alza la propria voce in adorazione, ogni volta che un credente prega nel buio, ogni volta che un figlio della polvere sussurra: Padre, Lucifero lo sente. Ed è il suono del suo stesso trono che viene dato all’argilla. Ma ciò che Lucifero non capiva è che la polvere stava sempre andando da qualche parte. Lui guardava il fango e vedeva un insulto. Dio guardava il fango e vedeva un figlio che un giorno avrebbe giudicato gli angeli che si rifiutavano di inchinarsi.
La Prima Lettera ai Corinzi, capitolo 6, versetto 3 dice: Non sapete che giudicheremo gli angeli? La polvere si siederà sul banco degli imputati. La polvere terrà il martelletto. La polvere emetterà il verdetto. La Lettera agli Ebrei, capitolo 1, versetto 14 dice: Non sono essi tutti spiriti ministratori mandati a servire coloro che erediteranno la salvezza? I radiosi servitori di fuoco sono mandati a servire i figli redenti della polvere. La gerarchia non è ciò che Lucifero pensava che fosse. Non lo è mai stata. Leggete quei due versetti insieme e l’ordine è permanentemente bloccato al suo posto per sempre. La polvere giudicherà l’angelo. Il servitore di fuoco servirà il figlio redento della polvere. E il leader dell’adorazione che una volta copriva il trono passerà l’eternità a guardare le persone stesse che ha cercato di distruggere camminare accanto a lui come re e regine di una città in cui lui non potrà mai entrare per sempre.
Questa è l’umiliazione suprema. Questa è la sconfitta finale. Dio non è semplicemente sopravvissuto alla ribellione di Lucifero. L’ha usata come forgia. Ha preso i figli innocenti del giardino e attraverso il lungo fuoco della storia umana, attraverso le guerre, le tentazioni, le sofferenze, le preghiere nel buio, la fede tenuta tra le lacrime, l’amore testato dalla perdita, l’adorazione offerta nelle catene, li ha martellati in qualcosa che l’Eden da solo non avrebbe mai potuto produrre: re testati dalla battaglia, regine testate dalla battaglia, una famiglia redenta che lo ha scelto con gli occhi ben aperti dopo aver visto il peggio che l’universo potesse offrire loro, e lo ha scelto comunque. Quella è una lealtà che nessuna ribellione potrà mai più scuotere. Quello è un paradiso che non potrà mai cadere una seconda volta. Perché la famiglia che lo riempie ha già camminato attraverso il fuoco e si è rifiutata di inchinarsi. Hanno già visto l’alternativa e l’hanno respinta.
E così arriviamo al versetto che chiude il caso per sempre. Colossesi, capitolo 1, versetto 16: Tutte le cose sono state create per mezzo di lui e per lui. Tutte le cose, inclusa la stella del mattino, incluso il cherubino consacrato, incluso colui che un giorno sarebbe diventato il diavolo stesso. Lucifero è stato creato per gli scopi di Dio, inclusi gli scopi a cui Lucifero non ha mai acconsentito, che non ha mai immaginato e che non avrebbe mai potuto fermare, non importa quanto ci abbia provato. Era una pedina che pensava di essere un re. Era una pennellata che pensava di essere il pittore. Era un filo in un arazzo che non poteva vedere.
E qualcuno chiederà: Se tutto questo è vero, perché Lucifero è ancora attivo oggi? Perché il processo va ancora avanti dopo tutti questi anni? Perché il processo non è ancora concluso. Ogni generazione è ancora parte delle prove. Ogni atto di fede sotto la sofferenza è ancora un’arringa finale davanti ai tribunali del cielo che guardano. Il verdetto finale non è ancora stato emesso, ma sta arrivando. Sta arrivando al grande trono bianco dove i libri saranno aperti, il caso sarà chiuso e l’accusatore dei fratelli sarà messo a tacere per sempre. Permanentemente, senza appello.
Quindi ecco la risposta, la risposta completa. La risposta con cui la teologia ha lottato per secoli e che la maggior parte dei pulpiti non ha mai pienamente consegnato. Dio ha creato Lucifero sapendo che sarebbe caduto, perché Dio sapeva che la tragedia temporanea di una ribellione avrebbe portato al trionfo eterno della redenzione. Ha rischiato una guerra temporanea per assicurarsi una lealtà eterna e incrollabile da una famiglia redenta. Ha permesso la notte, affinché l’alba potesse significare qualcosa. Ha permesso la ferita, affinché la guarigione potesse avere peso. Ha permesso il nemico, affinché il salvatore potesse essere conosciuto. Ha permesso l’oscurità, affinché il diamante potesse finalmente essere visto. L’accusatore pensava di scrivere la storia. Stava solo preparando il palcoscenico.
È qui che il caso riposa.
