La culpabilité est une bête immonde qui se nourrit de vos entrailles bien avant que les vers ne s’occupent de votre peau. Imaginez, un instant, le silence d’une chambre d’hôpital brisé par le bruit d’un scalpel incisant une chair boursouflée, et ce qui en sort n’est pas du pus, mais une vie rampante, épineuse, une abomination née d’une haine que vous pensiez légitime. Le sang coule, noirci par la rancœur, tandis que les cris de votre ennemie résonnent encore dans votre esprit, alors même qu’elle gît déjà sous six pieds de terre, innocente du crime pour lequel vous l’avez condamnée à une agonie innommable. Vous avez invoqué les ténèbres, vous avez payé pour la souffrance, et au moment où la vérité éclate — froide, clinique, dénuée de magie — vous réalisez que le monstre, ce n’était pas le sortilège, mais le reflet dans votre propre miroir. C’est l’histoire d’un pays où les ombres ont des mains trop longues, où les insectes portent des messages de mort et où un simple vol de fleurs dans un cimetière peut déchaîner une nuée de mouches capable d’obscurcir le soleil. Bienvenue dans l’abîme de nos peurs les plus primales, là où chaque geste, chaque insulte et chaque secret finit par ramper vers la lumière.
Bonjour, monsieur. Je m’appelle Omar. J’ai toujours voulu partager une histoire avec vous, un récit qui me ramène à ma jeunesse, une époque où l’étrange faisait partie intégrante de notre quotidien dans le barangay. Il s’y passait toujours quelque chose d’effrayant, des récits de spectres et de créatures qui hantent encore mes nuits. Mais aujourd’hui, je veux vous parler de cette fleur, cette fleur fatidique que nous avons cueillie sur une tombe.
À l’époque, je n’étais qu’un simple élève à l’école primaire. Mon meilleur ami s’appelait James. Nous étions voisins, liés par cette proximité qui transforme les jeux d’enfants en une fraternité indéfectible. Nous étions inséparables, à l’école comme sur le chemin du retour. Si l’un de nous devait rester pour le ménage, l’autre attendait patiemment.
Un après-midi, vers seize heures, James proposa un détour.
« Et si nous passions par le cimetière ? » suggéra-t-il, les yeux brillants de curiosité.
Notre cimetière était perché sur une hauteur. Il fallait gravir de nombreuses marches fortifiées avant d’atteindre le sanctuaire des morts. Alors que nous entamions l’ascension, une chose me frappa immédiatement : l’air était saturé de mouches. Des essaims entiers tourbillonnaient, créant un bourdonnement sourd et oppressant. Une fois en haut, au lieu de marcher sur le sol, nous nous retrouvâmes à sauter de tombe en tombe, jouant comme si le caractère sacré du lieu ne nous atteignait pas. À plusieurs reprises, je manquai de glisser sur le rebord d’une niche funéraire.
Alors que nous nous apprêtions à redescendre, nos yeux se posèrent sur une niche anonyme, dépourvue de nom. Là, reposait une fleur d’une fraîcheur éclatante. Elle semblait avoir été déposée là une heure à peine avant notre arrivée. Mais ce qui me troubla, c’était la tige noire de mouches qui s’y agglutinaient.
James me saisit le bras.
« Je vais prendre ces fleurs et les ramener chez moi, déclara-t-il avec l’innocence cruelle de l’enfance. Je les planterai dans le jardin de ma mère. »
Nous ignorions alors que ce n’était pas ainsi que l’on plantait des fleurs. James s’en empara, et nous rentrâmes. Durant tout le trajet, il ne cessa de se plaindre de la nuée de mouches qui ne lâchait pas les pétales.
« C’est sûrement l’odeur qui les attire », lui dis-je pour le rassurer.
Une fois chez moi, je me changeai rapidement pour retourner jouer avec lui. Mais en sortant, je fus stoppé net. Une foule s’était massée devant la maison de James. Je m’approchai et vis mon ami sur le bord de la route, le visage décomposé par l’inquiétude.
« Que se passe-t-il, James ? »
« Omar, c’est atroce, murmura-t-il. Depuis que je suis rentré, les mouches me suivent partout. J’ai essayé de me changer dans ma chambre, et quand je suis ressorti, la maison en était infestée. »
Il me raconta que les murs de leur demeure étaient devenus noirs, recouverts par une nappe vivante d’insectes. Sa mère avait tout tenté : les chasser, utiliser de la fumée, mais rien n’y faisait. Les mouches restaient, immobiles et menaçantes. L’évidence me frappa.
« C’est la fleur, James. Celle du cimetière. »
Il entra précipitamment et ressortit avec la fleur, déjà enfermée dans un sac en plastique. Nous reprîmes le chemin du cimetière à toute allure. Je pouvais voir, à une certaine distance, une traînée de fumée noire qui nous suivait : c’était l’essaim qui ne nous lâchait pas d’une semelle.
Arrivés sur place, nous cherchâmes frénétiquement la niche anonyme. Sans nom pour nous guider, la tâche était ardue. Finalement, nous la retrouvâmes. James déposa les fleurs sur le rebord d’une main tremblante. Nous restâmes là, immobiles. Sous nos yeux, les mouches se mirent à tourbillonner frénétiquement avant de s’engouffrer dans une petite fissure sur le côté de la niche.
Nous échangeâmes un regard chargé de terreur. À notre retour à la maison, le calme était revenu. Les mouches avaient disparu, laissant les murs propres comme si rien ne s’était passé. Ce jour-là, James et moi nous fîmes une promesse solennelle : plus jamais nous ne volerions quoi que ce soit dans ce cimetière.
Bonjour à tous, et particulièrement à vous, Sir Nevkero. Appelez-moi Chad. Je suis un nouvel auditeur et je souhaite partager une histoire miraculeuse dont j’ai été le témoin.
Sir Neb, je possède un don particulier depuis l’enfance : je peux voir et parler aux éléments, aux esprits de la nature. Mais ce récit ne concerne pas directement mes capacités. Il s’agit de l’une de nos voisines, que nous appellerons Aling Seon. Elle tenait un stand de grillades et de barbecue. J’avais l’habitude d’y acheter ma nourriture, mais nos rapports ont changé radicalement le jour où j’ai ouvert un petit commerce de petits-déjeuners devant chez moi. Je vendais des choses simples : des spaghettis, des nouilles, de la soupe et du champurado. À midi, j’avais fini ma journée.
Mon affaire marchait bien, si bien qu’en moins d’un mois, mes stocks étaient épuisés chaque matin. C’est alors qu’Aling Seon décida de vendre elle aussi des petits-déjeuners. Ce qui fut douloureux, c’est qu’elle commença à saboter ma réputation. Elle répandit la rumeur que mes chiens erraient dans la cuisine pendant que je préparais les plats, insinuant que ma nourriture était malpropre.
Sir Neb, mes animaux sont propres et bien éduqués. L’accès à la cuisine leur est strictement interdit par une barrière de sécurité. Pourtant, Aling Seon alla plus loin, prétendant avoir trouvé une tique dans mes spaghettis. C’était impossible, j’utilise des produits de marque pour leur toilettage. Mais les voisins crurent Aling Seon. Ruiné et découragé, je dus cesser mes ventes.
Mes amis élémentaires, les esprits qui m’accompagnent, voulaient se venger d’elle. Pour être honnête, je l’en voulais terriblement. Mais je me disais qu’après tout, cela me permettrait de me reposer après mes nuits de travail comme assistant virtuel. Je ne savais pas que le destin allait prendre un tournant bien plus sombre.
Bientôt, une nouvelle étrange parcourut notre rue. On racontait qu’Aling Seon voyait des petites fourmis sortir de son propre corps. Personne ne savait d’où elles venaient. Même en prenant son bain, elle en trouvait qui rampaient sur sa peau. Le matin, elle se réveillait entourée d’une file ininterrompue d’insectes. Elle ne sentait aucune piqûre, mais les témoins voyaient des blessures sanglantes sur lesquelles les fourmis s’agglutinaient pour se nourrir. Ses enfants la surveillaient la nuit, cherchant désespérément la source de cette infestation interne.
La rumeur d’un sortilège, un “barang”, se répandit. Les guérisseurs locaux défilèrent chez elle, incapables d’identifier le responsable. Sir Neb, j’étais terrifié à l’idée que mes amis élémentaires soient derrière tout cela. Je les interrogeai longuement.
« Est-ce vous ? » leur demandai-je.
Ils nièrent tous. Ils m’expliquèrent, en riant, que le coupable était quelqu’un de très proche d’elle, quelqu’un qu’elle ne soupçonnerait jamais.
« Elle est punie à cause de ses propres paroles », me dirent-ils.
Quand ils me révélèrent l’identité de celui qui maudissait Aling Seon, je fus sous le choc. C’était son propre gendre. Personne n’aurait pu imaginer qu’il était capable d’une telle noirceur. Mes amis me conseillèrent de ne rien dire pour ne pas être entraîné dans leur tourmente. À ce jour, l’état d’Aling Seon ne fait qu’empirer. Elle est couverte de démangeaisons, et une odeur insupportable émane de son corps. Son commerce de barbecue a fermé ; qui voudrait acheter à manger à une femme dont la chair semble être dévorée de l’intérieur ? Je crains que son gendre ne s’arrête pas avant que les fourmis ne l’aient entièrement consumée.
Je m’appelle Gary. Si mon histoire est acceptée, considérez-la comme mon cadeau d’anniversaire, car je suis un fan de longue date. J’ai deux décennies de vie dans cette maison, où j’habite avec mes parents. Mon père a été victime d’un accident vasculaire cérébral, et ma mère s’occupe de lui à plein temps. Je travaille dur pour subvenir à leurs besoins, aidé parfois par mes frères et sœurs. Notre vie était paisible, jusqu’en 2023.
Ma mère commença à remarquer des choses étranges devant notre porte. Chaque matin, elle trouvait un insecte mort, déposé là avec une précision inquiétante. Cela dura un mois entier.
« Gary, j’ai un mauvais pressentiment », me confia-t-elle.
Je ne croyais pas aux coïncidences. Le jour de mon anniversaire, j’organisai une petite réception pour mes amis et collègues. Autour de quelques verres, je leur racontai cette histoire d’insectes morts. Rochelle, une nouvelle collègue, devint soudain très silencieuse.
« Gary, ce n’est pas un hasard, me dit-elle d’un ton grave. C’est un présage. Quelqu’un essaie de vous jeter un sort, un blocage par le “barang”. »
Elle m’expliqua que lorsqu’on ne possède pas d’objet appartenant à la victime, on utilise des insectes morts pour ralentir sa chance et empoisonner sa vie. C’est un processus lent mais dévastateur.
« Que devons-nous faire ? » demandai-je, inquiet.
« Ne les jetez pas simplement à la poubelle, répondit-elle. Vous devez brûler chaque insecte trouvé pour briser le lien. Ensuite, entourez la maison de sel pour empêcher les énergies néfastes d’entrer. »
Nous suivîmes ses conseils à la lettre. Deux jours plus tard, les insectes cessèrent d’apparaître. Quelques mois après, nous découvrîmes qu’une de nos voisines, Helen, originaire de Leyte, était connue pour ses talents occultes. Elle quitta le quartier précipitamment par embarras et ne revint jamais. Ma mère est convaincue qu’elle était la source de nos malheurs. Heureusement, sa malveillance n’a pas eu de prise sur nous.
Laissez-moi vous raconter une autre énigme, Sir Neb. Cela remonte à ma première année de lycée. C’était la saison des pluies, et le fleuve montait souvent, nous offrant une excuse parfaite pour manquer les cours. À cette époque, mon passe-temps favori était de chasser les coléoptères. Ils étaient si nombreux autrefois qu’on pouvait en remplir un seau. Aujourd’hui, on peine à en trouver assez pour remplir une petite boîte de conserve.
Un jour, j’en trouvai un d’une beauté irréelle : un coléoptère rose. Je le montrai fièrement à mes parents, mais leur réaction fut immédiate.
« Relâche-le tout de suite, ordonna mon père. C’est peut-être une fée ou un esprit sylvestre. »
Je savais qu’il ne fallait pas plaisanter avec ces choses-là. Une fois, j’avais été malade pendant une semaine après avoir dérangé un monticule de terre sacré. Mais l’éclat de cet insecte était trop tentant. Au lieu de le libérer, je l’enfermai dans un bocal en plastique que je cachai dans ma chambre.
Cette nuit-là, alors que tout le monde dormait, j’observai le coléoptère à la lueur de ma lampe de poche. Il ne bougeait pas. Soudain, une voix d’homme résonna dans le silence de la pièce.
« Quand cesseras-tu de me fixer ? »
Je sursautai, pensant que c’était mon père, mais la porte était fermée. Mon cœur battait la chamade. Je glissai le bocal sous mon lit et tentai de dormir. Dès que mes yeux se fermèrent, je fus plongé dans un rêve lucide, conscient mais prisonnier de mon corps. Un homme apparut. Il portait un long collier de perles, un linge sur la tête et son corps était couvert de tatouages complexes.
« À ton réveil, tu dois relâcher le coléoptère, dit-il d’une voix d’outre-tombe. Si tu ne le fais pas, je prendrai ta place et tu deviendras l’insecte. »
Je luttai pour me réveiller, essayant de crier, d’appeler ma mère, mes frères. Aucun son ne sortait de ma gorge. L’homme s’approcha de moi. Une odeur étrange m’enveloppa, un mélange de pandan, de fumée d’herbe fraîche et de fleurs de papaye. C’était une odeur qui engourdissait les sens. Il répéta son avertissement.
Soudain, j’ouvris les yeux. La chambre était sombre. J’étais épuisé, mes membres pesaient une tonne. Je manquai de me rendormir, mais la piqûre d’un moustique me ramena à la réalité. Je me souvins de l’homme tatoué. Je récupérai le bocal sous le lit, l’ouvris et lançai le coléoptère rose par la fenêtre.
« C’est fini, murmurai-je. Je te libère. Pardon, je ne recommencerai plus. »
Je ne racontai cette histoire à mes parents que bien des années plus tard, alors que j’étais déjà à l’université. Ils se contentèrent de secouer la tête. Ils n’avaient plus besoin de me gronder ; la leçon était apprise. Il faut respecter chaque forme de vie, car on ne sait jamais quelle puissance se cache derrière une apparence fragile.
Parlons maintenant de mon cousin Alex. En 2015, sa mère, ma tante Anna, est décédée. Elle laissait derrière elle huit enfants. Mon oncle, dépassé, accepta que ma mère ramène Alex en ville avec nous pour qu’il poursuive ses études. Alex et moi avions le même âge. Je l’interrogeais souvent sur sa vie dans la province, près de la forêt. Il me racontait que là-bas, des créatures qui n’étaient ni des hommes ni des animaux apparaissaient fréquemment.
Il me raconta qu’à minuit, le chant des grillons changeait brusquement. Le rythme devenait frénétique, un sifflement rapide qui brisait le silence nocturne. Curieux et téméraire, Alex décida un soir de grimper dans un grand arbre pour découvrir l’origine de ce changement. Après deux heures d’attente, alors que le sommeil le gagnait, le sifflement des grillons s’accéléra.
Il regarda autour de lui et manqua de tomber de sa branche. À sa droite, perchée dans l’arbre, se tenait une créature monumentale, haute de près de huit pieds. Elle était chauve, dépourvue de nez, avec un visage d’une laideur indescriptible. Elle était nue, mais ce qui terrifia Alex, c’étaient ses bras. Des bras d’une longueur démesurée, qui semblaient pendre presque jusqu’au sol.
La créature ne le vit pas. Elle tourna la tête dans une autre direction et s’éloigna. Dès qu’elle fut partie, le chant des grillons redevint normal. Alex s’enfuit chez lui, incapable de trouver le sommeil, craignant que ces bras immenses ne franchissent le seuil de sa maison. Quelques semaines plus tard, un voisin raconta avoir perdu ses chèvres et avoir vu, par sa fenêtre, une créature aux bras interminables rôder dans l’obscurité. Alex ne quitta plus jamais la maison après la tombée de la nuit.
Je m’appelle Jennifer. Je suis secrétaire dans un bureau dirigé par Alvin. Sir Alvin était un homme de trente-cinq ans, assez corpulent, avec une passion dévorante pour la nourriture grasse et huileuse. Nous étions proches, et j’essayais parfois de le raisonner sur son alimentation.
« Vous devriez faire attention à votre cholestérol, Sir Alvin. »
« Ne t’inquiète pas, Jennifer, je fais des examens réguliers », répondait-il en riant.
Je savais qu’il mentait, car j’avais découvert qu’il falsifiait les résultats médicaux destinés aux ressources humaines. Un matin, je vis un papillon noir posé sur son casier. Puis, en entrant dans son bureau, j’en vis un autre, immobile sur le mur derrière lui. Un frisson me parcourut l’échine. Dans notre culture, le papillon noir est un funeste présage, un messager de la mort.
Alvin partit pour une visite de terrain. À son retour, alors qu’il ouvrait son sac, une nuée de papillons noirs s’en échappa. Il ne semblait même pas les voir. Plus tard dans la journée, je montai lui apporter des documents oubliés. Il était au téléphone, le dos tourné. Un papillon était posé sur son épaule. Quand il se retourna vers moi, mon cœur manqua un battement. Son visage et sa poitrine étaient couverts de petites taches noires, comme si l’ombre des papillons s’était imprimée sur sa peau.
« Ça va, Jennifer ? On dirait que tu as vu un fantôme. »
« Est-ce que vous vous sentez bien, Sir ? »
« Juste un peu étourdi tout à l’heure, mais ça va. »
Cette nuit-là, je reçus un appel. Sir Alvin avait été transporté d’urgence à l’hôpital après une crise cardiaque. Il était dans un état critique. Deux jours plus tard, il s’éteignit. Je ne revis jamais ces mystérieux papillons noirs, mais le sentiment de culpabilité de ne pas avoir été plus insistante me hantera longtemps.
Ce phénomène n’est pas arrivé à moi, mais à une connaissance nommée Adam, mon colocataire en 1994. Adam était un étudiant ordinaire, jusqu’au jour où sa petite amie, Eve, l’emmena dans sa province à Mindoro pour rencontrer sa famille. À leur retour à Manille, Adam nous invita à boire, mais l’ambiance n’était pas à la fête.
Il nous raconta qu’à Mindoro, une femme mystérieuse les suivait partout. Eve, au lieu de s’en prendre à l’inconnue, accusa Adam de lui avoir fait des avances. Sa famille alla jusqu’à l’humilier, le traitant de séducteur sans scrupules. Adam pleura devant nous, se sentant impuissant et insulté. Ils ne rompirent pas officiellement, mais il se mura dans le silence, pratiquant ce qu’on appelle aujourd’hui le “ghosting”.
Cependant, son comportement devint de plus en plus étrange. Il refusait de sortir, restant assis au pied de son lit, fixant le vide.
« Qu’est-ce que tu regardes, Adam ? »
« Ce grand papillon posé là, répondait-il. Il est magnifique. »
Nous ne voyions rien. Nous pensions qu’il se droguait, mais nous ne trouvâmes jamais rien. Une nuit, il nous réveilla.
« Je dois partir un moment, dit-il. Le papillon m’attend. »
Il sortit précipitamment. Nous le suivîmes des yeux jusqu’à la porte, mais quand nous regardâmes son lit, Adam était là, couché. Nous essayâmes de le réveiller. Il n’avait plus de pouls. Il était mort. Quelques mois plus tard, Eve nous confia qu’à Mindoro, elle avait vu Adam en compagnie de cette femme étrange. Nous comprîmes alors : Adam n’avait pas été séduit par une mortelle, mais par une fée qui l’avait suivi jusqu’au dortoir sous la forme d’un papillon pour emmener son âme.
Mon oncle Roger, lui, était un homme avide. Il servait d’intermédiaire aux agriculteurs, achetant leurs récoltes pour les revendre. Après un typhon dévastateur, il profita de la détresse des paysans dont une partie de la récolte était mouillée. Il baissa les prix de manière indécente, sachant qu’ils n’avaient pas d’autre choix que de lui vendre leurs sacs de riz.
Un soir, un mendiant se présenta devant sa maison. Mon oncle sortit pour le chasser brutalement. Le vieil homme le regarda droit dans les yeux.
« Tu es trop gourmand, Roger. La cupidité ne mène jamais à rien de bon. »
Le lendemain, l’horreur commença. Les sacs de riz entreposés dans son entrepôt furent envahis par des millions d’insectes noirs. Ils ne mangeaient pas le grain ; ils le broyaient, le réduisaient en une poussière malodorante et inutilisable. Tout son stock fut détruit en une nuit. Peu après, Roger tomba gravement malade. Il perdit tout et dut cesser ses activités. Je suis convaincu que ce mendiant était l’instrument d’une justice plus ancienne, punissant celui qui avait méprisé la sueur des travailleurs.
À l’université, j’avais une camarade, Ara, dont le frère Aga était autiste. Aga était un homme calme et solitaire. Sa famille était très superstitieuse. Un jour, un voyant lui avait prédit que sa mort serait causée par une abeille. Dès lors, Aga vécut dans une paranoïa constante. Il portait toujours sur lui un spray anti-insectes, évitait les parcs, les jardins et refusait même de goûter au miel. Une fois, lors d’une foire, il s’enfuit en courant à la vue d’une simple ruche d’exposition.
En 2023, Aga mourut. Nous fûmes tous choqués par la cause de son décès. Il avait glissé sur un sol mouillé alors qu’il portait des chaussures de luxe. La marque ? Dior. Et quel est le logo de Dior ? Une abeille. Plus troublant encore, le logo sur ses chaussures était accompagné d’une tête de mort, semblable à un pavillon pirate. La prophétie s’était accomplie, non par la piqûre d’un insecte vivant, mais par l’image même qu’il avait tenté de fuir toute sa vie.
Dans mon quartier, il y avait aussi ce mendiant que nous appelions “Ipisman”, l’homme-cafard. On racontait qu’il avait le pouvoir de commander aux cancrelats. Ils vivaient sur lui, dans ses vêtements, et partageaient même sa nourriture. Il semblait immunisé contre toutes les maladies. Un jour, un vieil homme le frappa avec un balai et l’aspergea d’eau sale pour le chasser de devant ses fleurs. Le soir même, la chambre du vieillard fut envahie par des milliers de cafards volants. Terrifié, il dut déménager.
Plus tard, un étranger, un homme musclé et tatoué, s’en prit à Ipisman sans raison, le battant violemment jusqu’à lui laisser le visage méconnaissable. Le lendemain, l’étranger fut retrouvé mort dans sa chambre. Ses proches racontèrent avoir vu des cafards entrer dans la pièce à minuit. À l’autopsie, une multitude d’insectes sortirent de sa bouche béante. Depuis, personne n’ose plus toucher à Ipisman.
Mike, mon ami d’enfance, et moi partagions une passion pour la randonnée. En 2019, nous décidâmes de gravir une montagne que nous connaissions bien. Nous campâmes au sommet. Vers deux heures du matin, des cris déchirants s’élevèrent de la tente de Mike. Je me précipitai et ouvris la fermeture éclair. À la lueur de ma lampe, je vis quatre créatures assises sur son corps. Elles avaient des têtes d’insectes, des ailes, mais des corps d’apparence humaine, hauts de quelques centimètres seulement. Elles étaient en train de le piquer, de le vider de sa substance.
Je les chassai avec mon bâton de marche et elles disparurent dans un trou près de sa tête. Mike ne pouvait plus bouger. Au matin, les zones mordues étaient devenues violettes, la chair semblait se nécroser à vue d’œil. Il mourut à l’hôpital quelques jours plus tard sans que les médecins ne puissent expliquer la cause de cette décomposition foudroyante. Je n’ai jamais osé raconter ce que j’avais vraiment vu ce soir-là.
Enfin, il y a mon propre secret. Je m’appelle Beya. Je suis une fille de province ambitieuse. J’ai utilisé mon physique pour attirer l’attention et j’ai fini par rencontrer Jack, qui m’a emmenée vivre aux États-Unis. Ma réussite a suscité la jalousie de beaucoup, notamment de mon ancienne camarade Jen. Nous nous détestions depuis le lycée. Elle riait de mes échecs amoureux, et je jubilais à l’idée de lui montrer ma nouvelle vie.
Lors d’un voyage au Brésil avec Jack, nous nous sommes disputés et il m’a renvoyée aux Philippines. Pour ne pas perdre la face devant Jen, j’ai prétendu que c’était un voyage surprise, chargée de cadeaux achetés au Duty Free. Mais Jen continua de se moquer de moi, insinuant que Jack m’avait jetée. Peu après, je remarquai quatre bosses rouges sur mon dos. Elles grandirent, devenant douloureuses, avec un petit trou au centre. Je sentais quelque chose bouger à l’intérieur.
Ma mère m’emmena chez une guérisseuse, Aling Maring.
« Ce sont des vers, Beya. Quelqu’un t’a jeté un sort par jalousie », affirma-t-elle.
Persuadée que c’était Jen, je demandai à Aling Maring de lui renvoyer le sort au centuple. Je voulais qu’elle souffre, qu’elle pourrisse. Aling Maring retira quatre énormes vers épineux de mon dos et lança la contre-malédiction. Un mois plus tard, j’appris que Jen était morte, son corps dévoré par une infection inexpliquée.
Jack finit par revenir me chercher. Je lui racontai tout : la trahison de Jen, les vers sur mon dos. C’est alors que le monde s’écroula.
« Beya, de quoi parles-tu ? dit-il. Au Brésil, nous avons tous les deux contracté des larves de mouches botfly. Ce n’était pas de la sorcellerie, juste une infestation parasitaire courante dans ces régions. »
Je réalisai alors l’horreur de mon acte. Jen était innocente. J’avais tué une femme pour une piqûre d’insecte. Aujourd’hui, je vis dans le luxe, mais chaque fois que j’entends le bourdonnement d’une aile ou le bruissement d’une patte, je me demande si Jen, de l’autre côté, n’est pas en train de préparer sa propre vengeance.
