Il y a un battement de cœur dans ma poitrine qui ne m’appartient pas tout à fait. Chaque nuit, lorsque le silence lourd et pesant enveloppe la maison et que le souffle paisible de la fille qui dort à mes côtés emplit l’obscurité de la chambre, je porte d’une main tremblante les doigts à mon sternum. La peau y est d’une pâleur cadavérique, tragiquement lisse, absolument intacte, sans la moindre cicatrice ni couture pour témoigner de l’abominable cauchemar qui s’est déroulé sous la lueur des étoiles. Pourtant, le souvenir viscéral de la douleur est bel et bien là, ancré dans mes os. C’est une agonie fantôme si pure, si absolue et dévastatrice qu’elle me coupe instantanément le souffle, me replongeant dans les abysses de cette nuit maudite. Je me souviens avec une clarté nauséabonde de l’odeur cuivrée du sang chaud jaillissant de mes propres veines, du craquement écœurant de mes côtes cédant une à une sous une force indicible et surnaturelle. Je ressens encore cette sensation abjecte de doigts d’une froideur cadavérique, innombrables et avides, fouillant frénétiquement dans mes entrailles grouillantes pour y arracher avec une violence inouïe le moteur palpitant de ma propre existence.
Je me souviens du firmament, de cet océan d’étoiles scintillantes tourbillonnant au-dessus de moi, témoins silencieux et indifférents à ma misère indicible, tandis que ma vie s’échappait de moi dans un geyser écarlate inondant la terre maudite. La terreur m’avait paralysée, mais au fond de mes tripes ensanglantées, je voulais désespérément vivre. Plus que tout au monde, je voulais exister, ressentir, aimer, et paradoxalement, je voulais tout aussi désespérément que cette torture innommable s’arrête sur-le-champ. Et c’est là, dans ce gouffre béant de terreur absolue, au bord du précipice de la folie et de la mort, que j’ai conclu ce pacte impie avec l’indicible.
Aujourd’hui, j’ai tout ce que j’ai toujours désiré. Mon père sourit enfin, véritablement soulagé, libéré du poids écrasant de ses échecs passés. La fille aux allures de carillon maladroit, celle qui a fait s’effondrer mes murs de glace, est là, tout contre moi dans mon lit, sa chaleur réconfortante rayonnant contre ma peau froide. Nous n’avons pas déménagé. Le monde autour de moi est parfait, d’une immobilité presque étouffante. Mais à quel prix insoutenable ? Le prix de l’abondance, le coût de chaque désir exaucé, est une dette macabre inscrite au fer rouge dans ma chair, une vérité atroce et purulente cachée derrière l’illusion d’une vie de rêve quotidienne. Le monstre monstrueux tapissé au fond de ce puits oublié n’a pas menti. Mais chaque pulsation frénétique de ce cœur qui n’est pas le mien résonne dans mes oreilles comme le compte à rebours implacable d’une damnation inévitable. Pour comprendre l’ampleur effroyable de cette tragédie, la genèse pernicieuse de ce marché infernal et comment j’en suis arrivée à sacrifier mon âme sur l’autel de la forêt, il faut remonter loin en arrière. Il faut retourner à l’origine même de mes propres désirs, à la source tarie de mes peurs d’enfant les plus profondément enfouies dans les méandres de mon esprit fracturé.
« Si tu veux quelque chose, tu dois être prête à le mériter. »
C’était une leçon que mon père m’imposait à la moindre occasion, une litanie répétée avec une ferveur presque religieuse. Les pots à biscuits perchés sur de hauts comptoirs inaccessibles étaient l’une de ses leçons préférées lorsque j’étais plus jeune, une métaphore cruelle de l’effort nécessaire pour obtenir la plus infime des récompenses. Et plus récemment, dans une tentative de me forger un caractère qu’il jugeait indispensable à ma survie, il avait acheté une vieille voiture délabrée, un tas de ferraille rongé par la rouille. Il m’avait regardée droit dans les yeux et m’avait dit que si je parvenais à la réparer, elle serait à moi.
La crasse noire incrustée sous mes ongles cassés et mes jointures meurtries, gonflées par les dérapages des clés à molette, n’étaient pas exactement le genre de fantasmes que j’avais nourris à propos du lycée à l’époque où je jouais encore aux princesses dans ma chambre d’enfant. Mais ces heures interminables passées à jurer contre des boulons récalcitrants, baignées dans l’odeur tenace de l’huile de moteur, à éplucher avec lui des manuels d’instructions complexes aux pages écornées, sont devenues des trésors inestimables que je chéris profondément au fond de moi.
« Trouve un moyen d’obtenir ce dont tu as besoin, pour pouvoir avoir ce que tu veux. »
C’était ainsi qu’il fonctionnait, perpétuellement obstiné, insistant lourdement sur ma nécessaire indépendance dans un monde qu’il savait hostile. Je suppose qu’au fond, il était terrifié à l’idée que je ne croise un jour la route d’une version plus jeune de lui-même, un homme imposant et écrasant, et que, comme ma mère, je ne sois beaucoup trop timide, trop effacée pour avoir le courage de rejeter ses avances. Mon père avait essayé, de toutes ses forces et avec une maladresse déchirante, de réparer les pots cassés une fois que maman avait finalement réussi à s’échapper de ce qu’il s’était obstiné à appeler une famille. Il n’avait jamais eu la moindre intention de la forcer à faire quoi que ce soit qu’elle ne désirait pas. Il était sincèrement convaincu qu’elle était heureuse. Heureuse d’être son épouse, heureuse d’être ma mère. Mais c’était une illusion. Elle ne l’était pas, consumée de l’intérieur par une résignation silencieuse. Et dès qu’elle en a entrevu la toute première opportunité, une brèche minuscule dans sa prison dorée, elle est partie sans se retourner.
Mon père était mort de peur que je ne devienne comme elle. Trop effrayée de commettre la moindre erreur pour oser faire mes propres choix. Trop craintive pour lui avouer ce que je désirais réellement au fond de moi. Trop terrifiée pour lui exprimer la vérité sur mes sentiments fluctuants.
Des visions tragiques d’une jeune paysanne soumise, condamnée pour l’éternité au service d’un roi arrogant et obtus, coloraient probablement son propre reflet dans le miroir embué de la salle de bain d’une sombre et mélancolique nuance de bleu. Alors, pour contrer cette image dévastatrice, je faisais perpétuellement l’effort surhumain de lui montrer, de lui prouver que j’étais heureuse, que j’étais forte comme un roc, et surtout, que je l’aimais inconditionnellement. Je voulais désespérément changer la façon dont il se percevait, nettoyer la culpabilité qui rongeait son âme, peindre ce miroir brisé de toutes les couleurs de l’arc-en-ciel, pour qu’il rayonne comme le vitrail teinté d’une église honorant un saint martyr. Je voulais qu’il soit enfin libre du fantôme de ma mère, libre de cette emprise toxique du passé, et au fond, je désirais ardemment la même liberté pour moi-même.
Au fil des années, mon père nous a fait déménager un nombre incalculable de fois, une errance perpétuelle, traquant le travail partout où il pouvait en trouver, emballant nos maigres vies dans des cartons en carton brun. Les amitiés forgées à l’extérieur du cercle restreint de ma famille avaient toujours été d’une nature atrocement éphémère. J’avais ainsi développé l’habitude inconsciente et toxique de maintenir une distance de sécurité, un fossé infranchissable, entre moi et toute nouvelle personne croisant ma route. Ne t’attache pas trop. C’était la règle d’or que je m’étais auto-imposée, un rempart de glace qui verrouillait mes larmes derrière des yeux vitreux et distants, regardant chaque visage familier disparaître lentement dans le rétroviseur poussiéreux de notre voiture, réduits par le temps à de simples surnoms délavés et à des groupes de discussion désertés.
Ma mère avait un jour fait cette remarque cinglante, affirmant avec un sourire triste que je ferais une excellente veuve. C’était une pique cruelle, une insulte déguisée, très certainement forgée à partir de ses propres fantasmes d’évasion inavoués. Le stoïcisme ne faisait pourtant pas partie de mon vocabulaire naturel, mais néanmoins, il s’était insinué en moi, formant un courant sous-marin sombre et puissant qui m’entraînait inexorablement vers les profondeurs glacées de l’obscurité sociale et de la solitude. Alors, lorsque nous avons débarqué dans la banlieue calme et étouffante d’une petite ville nichée dans les contreforts arides de la Californie, j’ai capitulé une fois de plus face au malaise persistant de mon propre pessimisme. J’ai fait de mon mieux avec ce qui m’était imposé. Avoir de bonnes notes en cours, me fondre dans le décor, faire semblant de me faire de nouveaux amis superficiels, et surtout, m’assurer que mon père sache, au-delà de l’ombre d’un doute, que tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Pas de désirs. Pas de souhaits. Le vide plat.
Mais quelque chose s’est produit dans ce lycée banal, quelque chose qui ne m’était encore jamais arrivé au cours de mes nombreuses vies antérieures.
J’ai rencontré quelqu’un. Une fille étrange, lumineuse, dont la campagne acharnée d’optimisme forcené allait me mener directement à ma propre perte. Elle m’avait suivie après les cours, marchant sur mes talons tout en babillant avec passion sur son tout nouveau roman d’amour préféré, pour réaliser bien trop tard, avec une moue confuse, qu’elle était montée dans le mauvais bus.
Son sac à dos était atrocement surchargé, couvert d’une multitude de pin’s colorés, de badges tapageurs et de porte-clés tintinnabulants. Elle devenait un véritable carillon éolien ambulant lorsqu’elle courait, toujours en retard, dans les couloirs du lycée pour rejoindre sa classe. Elle était incroyablement dense, manquant parfois de tact de manière flagrante, souvent impolie, mais presque toujours par accident plutôt que par malice. Toujours enthousiaste, toujours le sourire aux lèvres. Elle était comme un portail magique ouvrant sur tous les recoins les plus étranges et insolites du lycée. Et avant même que je n’aie eu le temps d’avaler mon premier repas à la cantine lors de mon premier jour, j’avais déjà été présentée à la quasi-totalité d’entre eux. Jamais les amis ne s’étaient amassés autour de moi avec une telle rapidité stupéfiante. Leur attitude chaleureuse brillait de mille feux au-dessus de mon expression perpétuellement minérale, trompant sûrement tout le monde, leur faisant croire que j’étais une personne beaucoup plus sociable et affable que je ne l’étais en réalité. Elle était l’étoile filante incandescente capable de faire briller de sa propre lumière un astéroïde mort et froid.
Mes murs de défense habituels, mes pièges psychologiques patiemment élaborés, ont été méthodiquement dissous, réduits à néant par sa détermination maladroite, trébuchante, mais d’une sincérité désarmante. Et bien avant que je ne puisse rassembler les forces nécessaires pour reconstruire la forteresse impénétrable de mon royaume, celui que j’avais bâti sur mesure pour rassurer mon père, elle s’était déjà couronnée elle-même, s’érigeant comme la nouvelle souveraine absolue de mon univers intérieur. Je développais pour elle des sentiments inédits, des émotions qui m’étaient totalement étrangères, un désir insidieux et presque inconfortable de proximité charnelle et émotionnelle qui remettait brutalement en question chaque parcelle de mes convictions enfantines de solitude.
Les mois se sont écoulés à une vitesse vertigineuse, et dans ma profonde crise de tradition et de remise en question, j’ai échoué à revendiquer quoi que ce soit. Les jours se sont allongés, s’étirant sous le soleil californien, et le tout premier jour de l’été a apporté avec lui une nouvelle absolument terrible, une sentence glaciale.
« Nous déménageons encore. »
Il ne m’a jamais expliqué pourquoi ce séjour-ci avait été beaucoup plus court que tous les précédents, pulvérisant notre record. Seuls quelques misérables mois s’étaient écoulés, et certaines boîtes en carton gisaient encore, intactes et non ouvertes, éparpillées dans les coins de la maison de location. La frustration bouillonnante née de ce énième déracinement soudain a débordé en moi comme un volcan en éruption, et pour la toute première fois de ma vie, nous nous sommes disputés. L’action stupide, imprudente et téméraire d’une enfant sentant son cœur être déchiré en deux moitiés sanglantes. Ses yeux se sont écarquillés, ronds sous le choc absolu, lorsque ma petite révolution puérile a éclaté, crachant son venin, puis ils se sont aiguisés, durcis par une colère noire à mesure que mon déferlement continuait. À un moment donné, dans la fureur aveugle du moment, je lui ai craché au visage que je le haïssais.
Je ne le pensais pas un seul instant. Je n’avais tout simplement pas le vocabulaire adéquat pour exprimer la tempête de douleur que j’expérimentais, ni la moindre once de patience pour tenter de la lui expliquer.
Je voulais juste que ça s’arrête. Cette fuite éperdue.
Je n’ai pas les mots justes pour décrire le glissement terrifiant de son expression faciale.
Le mot “dévastation” est d’une faiblesse pathétique comparé au bourbier poisseux d’angoisse pure qui s’est mis à suinter de lui alors qu’il s’agrippait, les jointures blanches, au rebord du comptoir de la cuisine pour ne pas s’effondrer.
Il n’a plus prononcé un seul mot après cela. Il m’a simplement laissée divaguer, hurler des absurdités avec toute la rationalité défaillante d’un nourrisson hurlant à pleins poumons. Quand j’ai enfin eu fini, à bout de souffle, il s’est simplement levé d’un mouvement lourd, comme s’il portait le poids du monde, et a marché lentement vers sa chambre, le regard vide.
Je ne m’étais jamais sentie aussi minable, aussi fondamentalement inutile de toute ma vie.
C’est à cet instant précis que j’ai entendu ses sanglots étouffés, des bruits déchirants de bête blessée provenant de l’autre côté de cette porte close.
Je n’étais pas du tout disposée à m’excuser. Mon orgueil meurtri me l’interdisait. Je n’étais pas non plus prête à écouter davantage la détresse imméritée, la douleur aigüe que je venais cruellement de lui infliger. Alors, poussée par une impulsion de fuite lâche, j’ai attrapé le trousseau de mes clés.
Et j’ai conduit.
Le bourdonnement monotone et régulier du vieux moteur qui peinait dans les montées n’a absolument rien fait pour dissiper le brouillard de larmes qui brouillait ma vision tremblante. Je ne me suis pas arrêtée une seule seconde pour choisir consciemment une direction. Je n’osais même pas offrir à mon esprit la moindre pensée s’aventurant au-delà de la portée limitée de mes phares perçant les ténèbres. Les virages en épingle à cheveux, tranchants et impitoyables des routes de montagne sinueuses, apaisaient de manière hypnotique mes douleurs sans nom, alors que je balançais le poids de mon corps d’avant en arrière, en parfaite synchronisation avec les lignes jaunes serpentant sur l’asphalte noir.
De froides cicatrices blanches de visibilité perçaient la nuit d’encre, conjurant hors de l’ombre des troncs d’arbres menaçants, de pâles et ternes imitations fantomatiques de leurs majestueux homologues diurnes.
Il s’est écoulé un temps infiniment long, une éternité de vide mental, avant que je ne m’arrête finalement à ce tournant spécifique.
Totalement ignorante de l’endroit exact où je me trouvais, et sans la moindre idée de ce que j’avais l’intention d’y faire, la chance ne m’avait jamais vraiment souri, et cette nuit glaciale n’allait pas faire figure d’exception à la règle. Car la plus grave, la plus monumentale erreur de toute ma courte existence, fut de poser les yeux sur ce qui se cachait au-delà de la lisière de la route.
La voie délabrée, à l’abandon depuis des décennies, était en grande partie envahie par une végétation vorace.
Si le moindre véhicule s’était risqué à passer un jour entre ces arches entrelacées, tranchantes comme des rasoirs, formées par les branches noueuses de la manzanita rouge sang, cela faisait bien longtemps que la nature en avait effacé les traces. Des pousses de vie téméraires jaillissaient des innombrables fissures lézardant le béton terne et fissuré qui reliait ce chemin secret à l’autoroute principale.
Des jeunes arbres poussant avec l’énergie du désespoir, des touffes d’herbes sèches et rêches, et des pissenlits d’une persistance maladive s’écoulaient de tous les ravins grossièrement taillés dans la roche.
Mais ce fut ce qui reposait juste au-delà de ce tunnel étouffant de branches d’un rouge brunâtre, semblable à du sang séché, qui fixa une notion tout à fait singulière, une épiphanie glaçante, dans mon esprit embué.
Je crois que je sais où je suis.
Un portail monumental et lugubre se dressait à une courte distance, englouti par les broussailles épineuses. De hautes et lourdes barres de fer forgé noir, tordues en des motifs extravagants et torturés, s’enroulaient autour de deux immenses reliefs représentant des aigles menaçants qui trônaient au centre de chaque battant. L’ensemble était maintenu fermement clos par une épaisse chaîne en fer rouillé, elle-même verrouillée par un cadenas d’une fabrication ancienne et inconnue. Mais la chaîne, mystérieusement, était laissée lâche, le cadenas déverrouillé, invitant l’imprudent à entrer.
Il n’y a pas si longtemps de cela, un sujet de fascination particulier, une rumeur murmurée, circulait discrètement dans un recoin très peu fréquenté de notre lycée local. Je l’avais entendue par hasard, tapi dans le silence de la bibliothèque. L’histoire était complexe, pleine de détails complexes qui avaient en grande partie glissé sur mon esprit flustré, trop préoccupée que j’étais par la chaleur de cette fille qui simulait le sommeil, sa tête reposant lourdement contre mon bras engourdi.
Le conteur de cette légende urbaine, il faut lui reconnaître ce mérite, la récitait avec une éloquence captivante, totalement indifférent au mépris affiché par ma compagne. De ce dont je pouvais me rappeler avec clarté, à travers le voile du temps et de la peur…
C’était l’histoire d’un puits aux souhaits.
Selon la légende murmuree, un jeune homme miséreux avait un jour fait l’acquisition d’une minuscule masure, une cabane branlante perchée très haut dans les montagnes sauvages surplombant notre vallée. On disait de lui qu’il appréciait la solitude écrasante des immenses pins et qu’il avait construit son nid d’aigle aussi loin des troubles et du chaos du monde moderne qu’il le pouvait physiquement. Mais ce jeune homme était d’une pauvreté défiant l’entendement. Il survivait misérablement en chassant des lapins faméliques à coups de pierres pointues et en attrapant à mains nues des poissons glissants dans les eaux glaciales de la rivière. Bien souvent, on l’apercevait errer comme une âme en peine, mendiant des restes de nourriture avariée dans les rues boueuses de la ville lorsque l’hiver frappait de son manteau blanc, ou tentant pitoyablement de vendre des morceaux de pyrite, l’or des fous, à des prospecteurs autoproclamés et crédules dès les premiers jours du printemps.
Il était connu de tous les habitants de la ville, raillé pour son existence de pauvre hère, un marginal vivant au-delà de l’acceptable. En conséquence, c’est immédiatement à lui que l’on pensait dès que l’on mentionnait celui qui résidait là-haut.
Un jour funeste, l’un des rares véritables amis que ce marginal possédait reçut une étrangeté par le courrier du matin.
Une lettre griffonnée à la hâte, qui lui était directement adressée par son cher ami isolé sur sa montagne inhospitalière.
Et le contenu de la missive disait ceci :
« Il y a un ange dans mon puits. Il m’a offert de l’or, m’a promis la mort, a plongé la main dans mon cœur et m’a volé mon souffle. »
« Il y a un ange dans mon puits. »
Cette même phrase morbide et démente était répétée de manière obsessionnelle, autant de fois que la surface du papier froissé le permettait, s’écrasant dans les marges en une écriture frénétique. Et lorsque son ami, inquiet et perplexe, grimpa sur la montagne pour vérifier l’état de santé mentale de son compagnon, il y découvrit un spectacle si radicalement étrange, si contraire aux lois de la logique, qu’il en perdit momentanément l’usage de ses sens.
Ce qui n’avait été, quelques mois auparavant, qu’une cabane en bois pourri et délabré au bord du ravin, s’était miraculeusement transformé en un manoir absolument fabuleux. Des murs majestueux dorés à l’or fin et d’un blanc éclatant, des jardins luxuriants débordant d’une abondance irréelle, et des dizaines de pièces richement meublées comme les salons d’un authentique château royal.
Son vieil ami en guenilles était désormais vêtu de costumes sur mesure d’une élégance rare, et lui offrit immédiatement ce qui fut décrit plus tard comme la collection de cognacs fins la plus ardente et la plus onéreuse que quiconque ait jamais eue le privilège de contempler. Lorsqu’il osa finalement lui demander, la voix tremblante, comment l’homme des bois avait pu acquérir la richesse incommensurable étalée sous ses yeux, il ne reçut en retour qu’une fin de non-recevoir brusque et catégorique. Un rejet sec.
Et lorsqu’il profita d’un instant d’inattention pour partir secrètement à la recherche du fameux puits qui ornait autrefois la modeste propriété rocailleuse, tout ce qu’il put trouver fut un vaste foyer de désolation montagnarde, un parterre de misère, et un cercle parfait de pierres lisses polies par l’eau, manifestement remontées de la rivière coulant en contrebas.
L’homme qui vivait sur la crête est mort de vieillesse, prétendument heureux, et sans le moindre héritier pour revendiquer son empire. Il a laissé tout ce qu’il possédait, jusqu’au dernier centime de sa fortune maudite, aux enfants de ses anciens amis dans la ville en contrebas. C’était l’histoire locale parfaite, la fable archétypale d’un vœu chimérique exaucé, et d’une existence dorée totalement dépourvue du moindre besoin.
La perspective grisante de voir de mes propres yeux le lieu même qui avait inspiré cette légende tenace tira violemment mon esprit engourdi de ses miasmes paradoxaux. J’ai tendu la main vers l’arrière de ma voiture, attrapé ma grosse lanterne à piles posée sur la banquette, et je me suis enfoncée, seule, dans les ténèbres hostiles de la forêt. Les désirs conflictuels, la culpabilité liée à la dispute, mes convictions rationnelles, tout s’est effondré et détaché de moi avec la même facilité déconcertante que cette lourde chaîne autour du portail.
Les gonds ancestraux ont poussé un cri strident, semblable au hurlement d’une bête écorchée vive, lorsque j’ai poussé l’un des battants du portail de toutes mes forces. Le poids des âges entravait sérieusement son mouvement, et à la lueur blafarde de ma lanterne, j’ai vu d’épaisses nuées de rouille pulvérisée se cisailler, se réduisant en une fine poudre volatile. Elle tombait rapidement vers le sol pour former une flaque d’un orange rougeâtre vif, une véritable mare de décomposition métallique.
J’ai soulevé ma lanterne devant moi, comme un bouclier de lumière, et je me suis glissée avec appréhension entre les lourds battants du portail entrouvert.
L’allée de la propriété était d’une longueur kilométrique, noyée dans une obscurité d’encre, serpentant en de multiples lacets abrupts vers le sommet invisible de la crête montagneuse. Mais le soulagement inattendu procuré par le début de cette aventure était puissant, agissant comme un narcotique dans mes veines. Il me portait en avant avec la douceur trompeuse d’un vent chaud et printanier, balayant mes angoisses récentes.
Les buissons de manzanita persistaient des deux côtés du chemin, formant d’épaisses et impénétrables murailles de branches griffues et squelettiques, qui semblaient s’étirer et s’agripper désespérément aux restes de la route goudronnée à mesure que je grimpais plus haut dans l’altitude. À plus d’une reprise, mon cœur a raté un battement. J’ai cru fermement entendre quelque chose de lourd se déplacer furtivement à travers le fourré asséché, le bruit de brindilles brisées résonnant dans la nuit silencieuse. Mais à la seconde même où je m’arrêtais, retenant mon souffle pour écouter, un silence de mort retombait lourdement entre les branches tordues, me laissant seule avec mes battements de cœur frénétiques.
De nombreuses fois au cours de cette ascension épuisante, je me suis posé la question de savoir pourquoi diable j’avais quitté la sécurité de ma voiture. Pourquoi je n’avais pas rebroussé chemin en courant au tout premier signe évident de danger ou d’anomalie tapi dans ces ténèbres étouffantes. Pourtant, à chaque instant d’hésitation, la réponse s’imposait, claire et limpide comme de l’eau de roche, pulsant dans mes tempes.
Moi aussi, je voulais désespérément que mon souhait soit exaucé.
La montée interminable sur cette route défoncée me parut durer des kilomètres. Au moment où j’ai enfin atteint le plateau au sommet, mes mollets me brûlaient atrocement et ma respiration sortait de ma gorge en halètements courts et rauques. Le tout dernier tronçon de béton brisé menant à la propriété était affreusement raide, m’obligeant presque à marcher sur la pointe des pieds en courbant l’échine tandis que je franchissais la ligne de crête.
Il semblait évident que même la route menant jadis à ce manoir avait été délibérément conçue pour décourager tout visiteur indésirable ou insuffisamment préparé à y faire face.
Et alors que le mince faisceau de ma petite lanterne est venu se refléter violemment contre des centaines d’éclats de verre tranchants, vestiges éparpillés de ce qui fut jadis de grandioses baies vitrées, j’ai intimement ressenti que j’étais indéniablement les deux à la fois. Indésirable et non préparée.
Le manoir, cet édifice de légende, n’était qu’une vaste ruine lugubre. Soit il ne s’agissait que du deuxième étage, soit le toit gigantesque s’était effondré il y a bien longtemps, éventrant la structure pour s’écraser lourdement dans le ventre béant du rez-de-chaussée. De larges écailles de peinture écaillée voletaient sinistrement dans l’air nocturne, telles des phalènes malades venant se reposer contre le bardage en bois profondément pourri. D’immenses trous béants, des plaies architecturales entre des ossatures noircies et délavées par les intempéries, laissaient entrevoir les entrailles ruinées et sinistres de l’intérieur de la bâtisse.
De minuscules perforations en forme de nid d’abeille étaient éparpillées avec violence sur le reste des murs encore debout, et des dizaines de cartouches de fusil de chasse d’un rouge vif et cynique jonchaient le sol meuble à mes pieds.
J’ai soudain été envahie par un sentiment profond et amer de déception. La réalisation froide que quelqu’un d’autre avait traîné dans les parages récemment, avec des armes de surcroît. Les qualités oniriques, presque féériques de la fable locale, s’évaporaient une à une, fusionnant sans la moindre cérémonie avec la laideur banale de la réalité de fêtards clandestins ou de vandales.
J’ai tout de même continué ma marche.
La fermeté du sol argileux sous les semelles de mes chaussures m’offrait l’assurance inébranlable que, tout en contournant précautionneusement la carcasse éventrée et de ce gore architectural, je ne serais finalement accueillie que par une bande de terre des plus banales, couverte de mauvaises herbes. Rien de magique.
Mais au moment précis où je me suis glissée furtivement au-delà du tout dernier angle de cette demeure aux proportions d’une absurdité grotesque…
Je l’ai vu.
Sa forme massive, cylindrique, soudainement illuminée, piégée à la toute limite de la portée faiblarde de ma lanterne.
Là, caché derrière l’épave de la maison.
Se tenait un très vieux puits fait de lourdes pierres taillées.
Il s’élevait majestueusement au milieu d’un océan de végétation agressive, cette fameuse « misère des montagnes ». Deux poteaux brisés, calcinés et noircis par une pourriture fétide, étaient violemment plantés comme des lances dans la terre humide, de part et d’autre de la structure massive recouverte d’épaisses croûtes de lichen grisâtre. Ces moignons de bois laissaient deviner l’existence passée d’un petit toit en bardeaux qui barrait autrefois l’accès à ces sombres profondeurs de la vue du ciel étoilé.
La vision soudaine de cette structure millénaire m’a planté d’invisibles clous à travers la plante des pieds, m’ancrant férocement dans les détritus végétaux qui recouvraient le sol. Un frisson glacial, une terreur primale et indicible, m’a roulé dessus comme une vague glacée, solidifiant instantanément toutes mes articulations au beau milieu d’un pas, alors que mes yeux s’écarquillaient, irrémédiablement fixés sur le rebord en pierre rugueuse, rongé par les âges.
Il n’y avait absolument rien d’autre autour de ce puits.
Des monticules repoussants de déchets jetés au hasard et de poutres en bois en pleine décomposition jonchaient chaque centimètre carré du reste de la propriété fantôme. Mais cet océan circulaire de sous-bois d’un vert sauge, s’étendant autour de la maçonnerie, était d’une propreté immaculée. Dépourvu du moindre détritus humain.
Ce puits était une anomalie extraterrestre par rapport à l’horreur de son environnement direct.
Il dégageait un sentiment écrasant de révérence isolée et solennelle, trônant en maître absolu parmi les ruines oubliées de l’humanité.
Je suis restée figée là, tel un cerf pris dans les phares d’un camion, pendant un temps qui m’a semblé infini. Mon corps était préparé à la paralysie catatonique par l’atmosphère oppressante de ce chemin d’ombres ténébreuses qui m’avait conduite jusqu’ici, jusqu’à cet autel païen. Je luttais de toutes mes forces pour supprimer mon propre dialogue intérieur hystérique. Mon esprit formaté martelait des mots, des phrases que je ne voulais désespérément pas entendre, mais qui s’alignaient implacablement dans mon cerveau, faisant écho à la légende de la bibliothèque.
« Il y a un ange dans ce puits. »
Les engagements cruciaux de notre existence sont bien souvent pris de longues années avant même qu’une quelconque action concrète ne soit entreprise. Ce sont les règles strictes que l’on nous inculque avec sévérité lorsque nous sommes enfants, ce sont les préjugés et les biais cognitifs que nous développons insidieusement en grandissant. L’engagement est une force directrice silencieuse et redoutable, qui semble presque éthérée, malgré ses origines biologiques et sa logique implacable. Nos cerveaux reptiliens, purement animaux, recherchent désespérément la continuité, la préservation de notre ego face au flétrissement et à l’absurdité du monde qui nous entoure. Et c’est ainsi que nous prenons nos décisions tragiques bien avant que la seconde fatidique de l’action ne se présente à nous.
Marcher d’un pas lourd le long de ce long chemin effrayant vers le manoir. Forcer à mains nues l’ouverture de ce portail verrouillé par la rouille. Fuir loin au volant, s’éloignant à toute vitesse de la mélancolie grise d’un rêve en train de s’évaporer. Prendre ce premier pas irrémédiable en direction du rebord du puits.
La toute première chose que mes yeux horrifiés ont distinguée dans les ténèbres… ce furent des doigts.
De longs appendices grêles s’écoulant silencieusement par-dessus le rebord rugueux, avant de venir ancrer leur prise surnaturelle avec une fermeté implacable sur la pierre froide.
Un.
Quatre.
Huit.
Seize.
Quatre énormes mains d’une couleur d’un gris-noir cadavérique, à l’aspect poisseux, venaient de former une boussole surréaliste et cauchemardesque s’agrippant à la maçonnerie circulaire.
Et émergeant sans le moindre bruit des profondeurs insondables du gouffre, d’autres membres apparurent. Le mouvement hypnotique de ces deux nouvelles mains s’élevant très lentement du centre exact du vide du puits. Elles étaient ascendantes, les paumes fermement jointes l’une contre l’autre, dans une imitation grotesque et impie d’une prière dévote. Elles s’élevaient des ténèbres avec une absolue, une immuable et foudroyante rectitude. Une locomotion silencieuse et parfaite, rappelant l’immobilité trompeuse et scintillante d’un flux d’eau laminaire.
Soudain, elles se sont écartées l’une de l’autre.
Puis, elles se sont violemment percutées avec une force phénoménale.
Un son assourdissant, semblable à un coup de tonnerre déchirant le ciel, a résonné, me faisant sursauter de tout mon être, le souffle coupé.
Et lorsque j’ai rouvert les yeux, terrifiée, et ramené mon regard sur l’ouverture du puits… j’ai vu un mariage.
Mon propre mariage.
Elle était là. La fille au carillon.
Une robe d’un rouge écarlate flamboyant enveloppait la terre sous un autel fleuri, s’écoulant avec grâce sur les marches de marbre blanc comme une somptueuse rivière de satin liquide. J’ai ressenti soudain un léger tiraillement rassurant à mon bras. Je me suis tournée dans l’illusion et j’ai vu mon père. Il était là, rayonnant, me souriant avec une fierté immense alors qu’il se préparait, droit et fier, à m’accompagner lentement le long de l’allée centrale.
C’était une vision si intensément chaleureuse, si brillamment lumineuse, si férocement divorcée de la nuit glaciale et lugubre que je venais de laisser derrière moi, que j’ai eu la sensation vertigineuse que la surface de la Terre venait de se renverser sous mes propres pieds.
Mais lorsque je me suis tournée à nouveau, la poitrine gonflée de joie, pour regarder le visage de ma bien-aimée, pour boire avidement à la source de cette vision idyllique…
Ce n’était pas elle que j’ai vue.
C’était l’horreur du puits. De retour à la réalité crue.
Encore plus de mains s’accrochaient maintenant au bord crasseux. Un bourgeon étroitement tissé, une masse hideuse et grouillante de jointures blanchies et de paumes calleuses qui jetait un coup d’œil par-dessus la lèvre de pierre. Les longs bras qui avaient forgé le bruit du tonnerre, toujours levés haut vers le ciel nocturne, étaient à nouveau fermement serrés ensemble, leurs doigts entrelacés, impliquant la posture démente d’un être suppliciant les étoiles muettes.
Les branches de la misère des montagnes venaient me chatouiller le haut de mes chaussettes. Quelqu’un… ou plutôt, d’une manière ou d’une autre, moi-même dans une transe hypnotique… m’étais rapprochée de manière suicidaire de l’abîme du puits. De longs doigts décharnés se sont déployés vers l’extérieur, loin derrière son crâne d’amalgame, formant un terrifiant et blasphématoire halo d’appendices en mouvement constant, alors que l’entité colossale continuait de s’élever lentement hors de sa fosse obscure.
Encore plus de bras chitineux émergèrent des profondeurs insondables. Et soudain, deux nouvelles réverbérations, deux applaudissements titanesques, firent trembler les os de mon crâne, et le monde céda à nouveau sous mes pieds.
La chambre à coucher.
Une vague de chaleur enivrante m’a submergée, m’enveloppant tout entière, alors qu’une forme se tordait langoureusement sous la lourde couette de notre lit. Une odeur exquise, semblable à celle de la lavande fraîche. Des frissons aigus et piquants d’extase pure traversant mon corps. Une peau couverte d’une fine pellicule de sueur se décollant doucement de la sienne, pour mieux retomber et se fondre ensemble à nouveau dans la pénombre.
Des sensations souples et brûlantes sous les paumes tremblantes de mes mains, la chaleur glissant entre mes jambes. Nous y étions. Je pouvais… je pouvais le ressentir de tout mon être. Une excitation euphorique a inondé ma poitrine alors que je visualisais avec passion sa silhouette entremêlée de façon intime avec la mienne. Un buisson ardent dépourvu d’épines. Un mystère magnifique qui n’était plus laissé à la seule portée de ma folle imagination, alors que les murs de la chambre commençaient à s’effondrer et à se dissiper. Et je fus témoin de son corps nu se détachant à contre-jour contre un torrent éblouissant de draps d’une blancheur immaculée.
Soudain, un violent coup de poignard de culpabilité a transpercé cette rêverie charnelle teintée de luxure morbide. J’ai détourné le regard, honteuse de cette intrusion dans mes fantasmes les plus secrets… pour ne retrouver face à moi que le puits de pierre cauchemardesque.
La chose polymorphe s’était maintenant dressée très haut au-dessus de moi, me surplombant de toute sa hauteur obscène. Son corps innommable planait dangereusement à portée de bras de la maçonnerie effritée. La terreur pure, froide et liquide, a broyé mes organes internes lorsque sa tête informe et son torse massif ont soudainement commencé à éclore, à s’épanouir comme une fleur monstrueuse venue de l’enfer. Les innombrables doigts et les poings serrés qui composaient son être se décollaient les uns des autres avec un bruit de succion humide, révélant des variantes de mains toujours plus petites, toujours plus atroces, jusqu’à ce que…
À l’extrémité de chaque étamine charnue de cette floraison maudite, reposaient de toutes petites mains potelées. Des mains roses et douces qui n’auraient pu appartenir à personne d’autre qu’à un nourrisson nouveau-né.
Et amoureusement bercé au creux même de son crâne de cauchemar ouvert, reposait un briquet antique et ornementé, richement doré, dont le métal précieux brillait de mille feux.
Tandis que, faiblement éclairée par la lumière distante et mourante de ma petite lanterne électrique tombée au sol, se tenait fermement agrippée au beau milieu de ses côtes protectrices, une tour immaculée et massive de cire rouge sang, couronnée d’une longue mèche noire. Une bougie.
Dans une parfaite synchronisation, les doigts géants se mirent à claquer brutalement contre les paumes, créant un vacarme assourdissant, provenant de ce qui semblait être toutes les directions de l’espace simultanément. Une dandelination rythmique et frénétique. Une instruction télépathique implacable qui perçait l’armure de mon âme en un commandement unique.
Allume la bougie.
Mon corps tout entier s’est mis à trembler, secoué de spasmes violents. L’honnêteté brutale et la persistance écrasante de sa volonté cruelle mettaient à nu son intention claire et incontestable de me voir souffrir. De me mutiler. Mais le nectar empoisonné de son piège mental était atrocement enivrant. La promesse absolue, inéluctable, d’obtenir tout ce que j’avais toujours désiré, la vie parfaite, a envoyé des ondes de choc dévastatrices à travers chaque nerf de mon corps, des frissons d’un désir brûlant qui sont venus se fracasser avec la violence d’un raz-de-marée contre la muraille de terreur pure qui montait dans mes tripes nouées.
Ma main a bougé toute seule. J’ai tendu le bras vers la grande bougie carmin. Les centaines de doigts de la créature ont commencé à pianoter frénétiquement en un roulement de tambour à travers sa forme hideuse, trahissant une anticipation carnassière.
Mes doigts tremblants se sont refermés autour de la cire rouge, poisseuse, et je l’ai doucement tirée pour la libérer de l’étreinte de sa cage thoracique.
La chose frémit violemment.
Était-ce un spasme de douleur aiguë ou un tressaillement de béatitude cosmique ? Je suis restée, jusqu’à ce jour, totalement incapable d’en avoir la moindre certitude.
J’ai ensuite effleuré le métal froid du briquet d’or.
Il est tombé, avec une étrange docilité, directement dans la paume de ma main gauche.
Le martèlement des phalanges de l’entité s’intensifia dramatiquement.
Des vagues successives et fluides de doigts ondulants roulaient de haut en bas le long de sa terrifiante silhouette vaguement humaine, comme des serpents se contorsionnant.
De fervents claquements secs formaient un chant tribal, l’hymne hypnotique du désir et de l’abondance infinie. J’ai frappé la petite roue crantée du briquet. Une étincelle a jailli, donnant naissance à une flamme vive qui a projeté autour de nous des ombres profondes et allongées. Ces ténèbres dansantes se flexaient et bondissaient au loin à travers les arbres, fuyant la lumière comme des lapins traqués.
J’ai doucement approché la petite flamme vacillante de la mèche vierge.
Et elle but goulûment le feu avec un crépitement affamé.
Instantanément, le monde de la nuit s’affaissa, plongeant dans une torpeur absolue. De très doux vacillements de flamme projettèrent leur halo chancelant. C’était la seule et unique source de mouvement dans tout l’univers. La chose hideuse était soudainement devenue morte d’immobilité. Congelée, pétrifiée au beau milieu de sa danse macabre et étrange suspendue dans les airs, au-dessus des ténèbres du puits.
Puis, un seul claquement de mains, net, tranchant et incroyablement puissant, retentit, fendant l’air nocturne en deux. Son bruit résonna sans fin, rebondissant de manière impossible dans toutes les directions du cosmos, augmentant en intensité à une vitesse terrifiante.
Le torrent sonore était d’une fréquence oppressive, insoutenable, et j’ai reculé précipitamment en trébuchant, serrant la bougie écarlate d’une main ferme contre ma poitrine, tout en tentant désespérément et vainement de me boucher les oreilles de la main libre pour bloquer ce bruit de fin du monde.
Une nouvelle impression violente perça les barrières de mon esprit pour venir graver son message au fer rouge dans l’obscurité derrière mes paupières fermées par la douleur.
Quand cette bougie s’éteindra…
Tu mourras.
Et puis, le silence complet revint brusquement.
Lorsque j’ai finalement osé rouvrir les yeux, le monde entier était d’une blancheur aveuglante et absolue.
Ni le vieux puits délabré ni le manoir en ruine n’étaient en vue. Le vide clinique.
Et puis, le chaos pur a explosé. Un ouragan chaotique, un maelström apocalyptique et sans fin de joie fulgurante, de faim dévorante, de douleurs atroces, de pertes déchirantes et de terreur abrupte.
Chaque nanoseconde, chaque instant insignifiant ou marquant de ma courte vie était en train de se rejouer devant mes yeux, m’enveloppant, se déroulant à un rythme nauséeux et stroboscopique qui, même aujourd’hui, m’est insoutenable à raconter. Tous les sons du passé se fondaient en un seul cri strident, un hurlement de banshee insupportable. Les odeurs se mélangeaient, se corrompaient pour former une fragrance vile et désorientante, comme un encens de pourriture sucrée, et ma vision n’était plus qu’un flou frénétique de formes impossibles et de couleurs saturées jusqu’à la brûlure de la rétine.
Oh, je n’avais pas la permission d’en manquer la moindre fraction de seconde. Par l’effet d’une malédiction indescriptiblement sadique, j’ai physiquement ressenti à nouveau, amplifié mille fois, chaque coupure de papier, chaque coup de poignard de l’âme, chaque douleur physique passée. J’ai revu chaque vision oubliée, et j’ai été forcée d’agoniser, de ruminer et d’exploser à nouveau sous le poids de chaque émotion que j’avais un jour éprouvée. La sensation très réelle de la cire rouge, devenue brûlante, s’accumulant et coulant le long de mes mains cramponnées autour du cierge n’était qu’une piqûre terne, une caresse distante en comparaison du déluge apocalyptique d’informations sensorielles et émotionnelles déversé par la synthèse de ma vie entière.
Et puis, tout est devenu atrocement inconnu. Étranger.
Une vie que je n’avais pas encore vécue, mon avenir, s’est mise à défiler à une vitesse vertigineuse devant moi. Une cascade d’événements lancés si vite qu’il n’y avait aucun temps pour m’attarder ou m’imprégner d’aucun de ses détails. L’extase de la joie suprême laissait la place si rapidement au désespoir et à la tristesse la plus noire. Et dans l’infime fraction de seconde suivante, cette tristesse abyssale avait déjà muté, revenant à la pure euphorie. Un cycle dément de coup de fouet existentiel, une distillation écœurante, purifiée, de l’expérience brute de l’âme humaine. Les petites flammes léchant la bougie rouge buvaient goulûment et voracement le réservoir de cire. Cela aurait très bien pu durer des heures interminables, ou bien de longues journées de torture mentale ininterrompue avant que je ne parvienne enfin à formuler une pensée cohérente, à rassembler mes forces pour hurler ma supplication à travers l’opulent brouillard de bruits blancs et de distorsion visuelle statique.
Je ne veux pas de ça.
Ma bouche était incapable de bouger. La chair de mon visage était devenue de la pierre inerte, paralysée par l’énormité de ma propre existence compressée. Je ne pouvais que crier dans mon crâne, témoin impuissant de l’âge de ma propre futilité.
S’il te plaît, fais simplement que ça s’arrête. Putain.
Des mots silencieux qui ont couvert la durée illusoire de plusieurs longues années. Je les tenais férocement dans mon esprit, luttant désespérément pour effacer l’odeur piquante de l’ammoniaque des hôpitaux et l’image fugace, glaciale, du visage figé et sans vie de mon père dans un cercueil, alors que la vision me passait au travers, emportant un morceau de mon âme.
Je ne veux pas de ça. Pitié. S’il te plaît.
Un nouveau cri mental pour marquer le passage infernal d’une nouvelle décennie fantôme.
Son visage à elle, vieilli, couvert de rides et ridules affectueuses, dégageant une douce odeur de nostalgie chaude et de confort douillet d’une vie accomplie.
Mon temps m’était compté. La cire disparaissait. Une série soudaine de claquements de mains secs et autoritaires brisa violemment ma torpeur comateuse.
Alors, offre-les-leur.
Il ne me restait plus un seul atome de raison, pas la moindre trace de volonté saine pour résister à son offre démoniaque.
Je n’avais même pas besoin de savoir avec certitude ce que cette aberration voulait en retour. J’aurais… j’aurais donné absolument n’importe quoi. N’importe quel morceau de moi, pour être libérée des chaînes de cette expérience cataclysmique.
Je lui offre quoi que ce soit qu’il veuille. Prends-le. Juste… s’il te plaît, fais que ce cauchemar s’arrête.
Le monde physique, le froid de la nuit, les ruines, tout est revenu dans mon champ de vision et de perception avec la violence d’un coup de poing à l’estomac, en un seul instant fulgurant.
J’ai pris d’immenses goulées d’air glacial, mes poumons brûlant d’une soif de vivre soudaine, et je me suis effondrée en boule sur le sol, misérablement recroquevillée dans les broussailles piquantes. Des pleurs convulsifs et des cris pitoyables s’échappaient de ma gorge en spasmes incontrôlés, un geyser de larmes salées tandis que je pleurais, de toutes mes forces, la perte cruelle d’une magnifique vie entière que je n’avais jamais eu la chance de vivre réellement.
Il ne m’offrit pas un instant de répit pour faire mon deuil.
Des mains.
Je me suis péniblement tournée vers la masse du puits de pierre. La bougie cramoisie, désormais réduite à presque rien, était délicatement perchée en équilibre précaire sur son bord irrégulier.
Il ne restait plus qu’un minuscule cratère de cire fondue, retenant la dernière flamme mourante au-dessus du vide noir.
Le cœur.
Son intention effroyable venait d’être mise à nu, déposée crûment dans mon esprit. Les termes clairs d’un échange diabolique détaillant une transaction si profondément horrifique, si intrinsèquement perverse, que j’ai sérieusement envisagé de laisser la bougie poursuivre son funeste cours naturel, de me laisser consumer et mourir dans l’oubli, pour m’épargner de tomber vive entre ses griffes terrifiantes.
L’offre de son côté du contrat : ma liberté, le retour à la réalité avec mes vœux exaucés.
Le prix à payer, son tribut de sang : mon cœur.
Ce précieux moteur organique, soigneusement dissimulé, palpitant chaudement dans la forteresse de ma cage thoracique. C’était ce dont il avait faim. Une faim noire, un désir ancien, si effroyable, si infiniment vaste, qu’il aurait été capable d’engloutir les étoiles et de noircir le ciel tout entier pour le satisfaire.
Des mains de chair grise émergèrent lentement des buissons de misère rampants, plus près, beaucoup plus près du pied du puits.
Les paumes ouvertes, tournées vers le ciel, dans l’attente silencieuse d’un sacrifice.
La petite flamme à l’agonie savourait doucement, délicatement, les dernières molécules d’air, sa petite mèche noircie commençant à vaciller, se penchant dangereusement. Une décision cruciale et finale allait devoir être prise à la seconde, avant que la lumière ne s’éteigne et que la mort ne me réclame.
J’étais réduite à l’état d’un simple animal terrorisé, un être acculé, faisant face à sa propre disparition inévitable et imminente. Je… je ne voulais au fond qu’une seule et unique chose dans ce bas monde. Rester en vie, juste un tout petit peu plus longtemps. Continuer à respirer.
Je me suis traînée lourdement, rampant comme une larve pathétique, glissant et écorchant mes genoux sur la terre rocailleuse pour me rapprocher des paumes impies ouvertes sur le sol gelé.
Mes jambes mortes étaient bien trop faibles, refusant de me porter. Les longs doigts effilés de ces mains rampantes se flexaient et roulaient sur eux-mêmes avec impatience au fur et à mesure que mon corps s’approchait de leur portée mortelle.
La masse grouillante trônant au-dessus du puits se balançait d’avant en arrière, lourdement, tel un vieil arbre massif sur le point de rompre sous les vents violents d’un orage d’été. Des mouvements reptiliens qui devenaient de plus en plus frénétiques, de plus en plus fiévreux à mesure que la distance entre nous se réduisait.
Je me suis péniblement roulée sur les genoux au moment où, dans une soumission totale, j’ai croisé et lié mes mains tremblantes avec celles de l’entité du puits. La masse gigantesque au-dessus de moi a tremblé d’une excitation sauvage à mon simple contact, et elle s’est baissée de toute sa hauteur titanesque, plongeant vers mon corps prosterné et offert en sacrifice. Encore plus de mains inconnues apparurent, écartant violemment les buissons autour de moi, s’agrippant fermement à mes épaules comme des serres d’aigle. Elles m’ont violemment forcé le dos à s’arquer en arrière, cambrant mon épine dorsale au point de rupture, repoussant mon estomac nu vers le mur de maçonnerie du puits, et offrant ma poitrine vulnérable face au vide céleste.
Je n’avais jamais vu le ciel nocturne de manière aussi limpide. Un immense ciel pur, fendu par une cicatrice lumineuse et grandissante, le lait de la Voie Lactée, qui se détachait avec une netteté choquante contre la grande tapisserie d’ébène infinie qui la soutenait majestueusement au-dessus de moi. Emprisonnée ainsi, immobilisée sur cet autel de pierre millénaire, confrontée à l’immensité écrasante de l’univers indifférent, j’ai eu l’impression fugace et vertigineuse que je pourrais décoller, et tomber indéfiniment vers le haut, engloutie dans cette profondeur sans fin.
J’ai fixé mon regard, avec une intensité désespérée, sur ces milliers d’étoiles glacées. De minuscules points de lumière étincelants, brûlant à des millions de kilomètres de ma souffrance. Une notion absurde de vanité suprême et de naïveté d’enfant m’a maintenue suspendue là, dans cette terreur sublime, pendant un infime instant de plus.
J’espère au moins qu’elles se souviendront de moi.
Soudain, un bras unique. D’une musculature hypertrophiée, couvert de veines noires saillantes. Ce bras singulier s’est déroulé lentement, tel un énorme serpent marin se détachant de la silhouette humaine grouillante de doigts. Il a tracé son chemin avec une lenteur calculée à travers l’air glacial de la nuit, dirigeant sa pointe vers l’espace vulnérable situé entre mon abdomen et ma poitrine. Les longs doigts de cette main prédatrice se sont soudainement fusionnés, se collant les uns aux autres pour former une véritable lame de chair dure, une bêche organique pointue et osseuse, avant de glisser furtivement hors de mon champ de vision affolé.
Simultanément, d’autres mains surgirent du sol, rampant le long de mon cou. Des doigts au goût de cendre trouvèrent violemment leur chemin entre mes lèvres gercées, m’écartant la mâchoire et s’enfonçant dans ma gorge pour m’étouffer, réprimant fermement le moindre cri de douleur avant même qu’il ne puisse naître, m’empêchant de crier bas. Chaque respiration saccadée que je tentais de prendre attirait le bras bourreau un peu plus près de sa cible. Des spasmes absolument incontrôlables, des convulsions de terreur à l’état pur secouaient violemment mon corps ligoté en prévision de la mutilation barbare qui allait inévitablement suivre.
Puis, une pression. Petite, très localisée, froide et extraordinairement ferme, juste en dessous de l’os de mon sternum. Elle a signalé la morbide arrivée de l’appendice. La bêche de chair s’enfonçant cruellement dans ma propre chair vivante.
De plus en plus profondément, cette masse violait mon corps. L’agonie totale. Ma peau souple, mes couches de graisse, puis l’épaisseur de mes muscles se déchiraient et glissaient de part et d’autre du chemin sanglant creusé par ce bras de cauchemar qui continuait à pousser inexorablement en avant avec une force mécanique. C’était absolument horrifiant. Une torture au-delà des mots.
Je me suis contractée, je me suis débattue de toutes mes forces déclinantes, secouée par des spasmes désespérés dans son étreinte de fer, luttant en vain pour fuir cette douleur inqualifiable, ce feu blanc qui ravageait mon torse éventré. J’ai mordu, avec la rage d’un loup pris au piège, de toutes mes forces dans les doigts gelés qui étouffaient ma bouche, priant pour broyer l’os.
Aucune réaction. Pas un tressaillement de la part du monstre.
La trajectoire impitoyable et le rythme méthodique de cette effraction corporelle étaient d’une fatalité absolue. La seule chose qui advint de ma morsure futile fut l’irruption écœurante d’un goût fort et amer, semblable à de la réglisse pourrie, alors que la créature noyait littéralement le fond de ma langue et mon palais dans ses fluides immondes, dans ses larmes corporelles au goût de mort.
De longs ruisseaux chauds, très chauds. Le sang frais jaillissant de ma plaie béante a commencé à s’écouler en cascades épaisses le long de mon estomac tendu, glissant sous mes flancs et se frayant un chemin tout autour de mon dos en sueur, trempant la terre argileuse sous moi. La main meurtrière tout entière était maintenant physiquement à l’intérieur de mon torse mutilé. Je pouvais la sentir se mouvoir. Ses doigts longs et agiles se tortillaient de manière nauséabonde, fouillant brutalement autour de mon diaphragme, frottant contre la fine membrane protégeant mes poumons.
La puissante barrière musculaire séparant mes entrailles chaudes de ma cage thoracique a soudain éclaté dans un bruit spongieux écoeurant, alors que le poignet épais du monstre glissait prestement sous mes organes vitaux.
La plaie béante, au cœur même de mon anatomie détruite, s’est brutalement élargie, l’étirant au-delà du soutenable pour pouvoir enfin accommoder le large avant-bras écailleux qui y pénétrait. Et c’est alors… c’est alors que j’ai senti ses ongles durs et coupants frôler délicatement, avec une intimité obscène, le muscle battant de mon cœur.
Une horreur absolue, d’une magnitude destructrice, a broyé l’essence même de mon corps violé, lorsque la cage formée par les doigts surnaturels a commencé à se recroqueviller, se refermant impitoyablement comme une tenaille autour de leur récompense suprême, de leur prix écarlate.
Chaque nouvelle pulsation frénétique de mon sang paniqué contre ses paumes glacées devenait une nouvelle révélation transcendantale d’agonie cosmique.
Et soudainement, brusquement. Le bras a commencé à tirer vers l’extérieur.
Ce fut l’anéantissement instantané de la totalité de ma forme mortelle, du bout de mes orteils jusqu’à la racine des cheveux de mon crâne. Absolument chaque terminaison nerveuse dans le réseau de mon corps a explosé, en feu. Ma poitrine ouverte n’était plus rien d’autre que l’âtre central de l’Enfer lui-même, un bûcher de douleur blanche.
Mes vaisseaux sanguins, l’aorte palpitante, toutes ces amarres vitales ont été violemment tendues au point de rupture, étirées comme des cordes de violon prêtes à claquer, alors que le bras massif se retirait de force de son terrier sanglant creusé dans mes entrailles. Elles ont claqué. Elles se sont rompues dans de violents et vifs soulagements de pression sanguine, libérant des geysers internes qui ont forgé, encore et encore, de nouvelles vagues successives de mort, de froid et de désespoir abyssal.
La chandelle s’est tue, consommant silencieusement ses derniers atomes de lumière, alors que la main démoniaque exfiltrait finalement, dans un bruit humide de succion et de chair déchirée, son inestimable désir cramoisi hors de mon corps.
Mon organisme en déroute était en train de sombrer rapidement, de s’éteindre totalement. Le froid m’envahissait. Dans un état de demi-conscience extatique et morbide, j’ai regardé, impuissante, le bras s’élever majestueusement dans les airs, brandissant haut vers les cieux mon cœur battant encore désespérément la chamade. Il l’a hissé très haut, en direction de la couronne ouverte de la tête informe de l’entité.
Une multitude d’autres bras de chair griffaient frénétiquement le vide, se contorsionnant comme des vers aveugles dans l’air de la nuit, atrocement désespérés d’avoir droit à un lambeau, à une seule goutte, un seul avant-goût sanglant de l’organe encore spasmique dégoulinant de vie.
La main porteuse de mon essence s’est finalement rapprochée du centre exact de cette floraison cauchemardesque et affamée. Ses grandes paumes se sont refermées avec empressement, étouffant les battements du petit tambour rouge et humide qui constituait toute ma vie.
Et soudainement. Dans un unique, violent et strident mouvement sec et définitif.
Il fut écrasé. Pulvérisé.
La toute dernière image que mon cerveau a pu enregistrer, l’ultime chose que j’ai vue avant que les ténèbres totales et définitives de la mort apparente ne viennent réclamer ma vision périphérique et noyer mon esprit… ce furent d’épais et somptueux rubans de sang. Des éclats de rubis liquides et brillants, jaillissant librement en pulvérisation dans toutes les directions du vide, éclatant sous la pression impitoyable de la poigne de l’entité.
Puis, le néant.
Je me suis réveillée juste un infime instant avant que les tout premiers rayons dorés du soleil naissant ne viennent caresser le sommet de la ligne d’horizon des montagnes.
Je me suis relevée très lentement, chancelante, me mettant sur mes deux pieds dans la pâle lueur blafarde de l’aube. De minces volutes de poussière d’argile grise, sèches et inoffensives, s’élevaient tranquillement dans les airs en même temps que moi. Pas le moindre souffle de vent ne venait agiter la cime des grands pins majestueux qui m’entouraient. Les oiseaux matinaux remplissaient avec allégresse le ciel bleu naissant de leurs chants mélodieux et innocents. Et l’air pur, vif et mordant de la haute montagne californienne venait se coalescer, formant d’agréables et rafraîchissantes flaques de menthe glaciale au fond de mes poumons qui se gonflaient sans effort.
Ma cathédrale de répit silencieuse. C’était la promesse silencieuse de la nature que mon épouvantable calvaire nocturne avait bel et bien atteint sa conclusion finale.
Le puits géant de maçonnerie avait totalement disparu. Volatilisé.
Absolument rien de surnaturel ne venait remplir l’espace vide qu’il avait jadis occupé. Rien n’était resté sur place. Seulement les profondes marques de pneus de ma voiture dans la terre boueuse, et de la fine poussière d’argile dispersée. Et là, au centre, se trouvait un cercle parfait, presque pittoresque, de grosses pierres de rivière polies par le courant de l’eau.
Le centre de ce cercle innocent était rempli à ras bord de cendres d’un blanc froid, et de petits morceaux de charbon de bois éteints depuis bien longtemps.
D’une main mécanique, j’ai posé le plat de ma paume glacée directement contre ma poitrine intacte.
Un rythme régulier et puissant. Une pulsation lourde et résonnante, semblable au roulement assourdi d’un tonnerre lointain, m’a immédiatement saluée de l’intérieur, résonnant fort, caché bien à l’abri en dessous de mes côtes, sous la surface intacte de ma peau immaculée.
Nous n’avons pas déménagé le lendemain, ni les jours suivants.
Mon père, mon pauvre père brisé, est redevenu un homme authentiquement heureux, allégé de ses chaînes.
Cette fille si étrange et lumineuse est actuellement endormie dans mon lit, enlacée dans mes draps.
La chose ignoble qui résidait tapie au fond du puits ne m’avait en aucun cas menti. Le contrat a été honoré à la lettre, jusqu’à la dernière clause de l’enfer.
Et tandis que je repose ici, blottie confortablement parmi l’abondance dorée du fruit de chacun de mes vœux les plus chers, écrivant nerveusement d’une main tremblante les détails obscènes et macabres de cette nuit de possession…
Je comprends enfin, avec une lucidité terrifiante, le véritable coût du désir. Le poids d’une dette que l’on paie avec ce qui nous rend humains.
Je comprends le coût de l’envie, et le prix exsangue d’une vie de totale abondance.
Salut les enfants. C’est moi, Mr. Creepy Pasta. Et juste avant que nous ne nous disions bonne nuit ce soir, je voulais prendre un petit instant pour vous dire merci. Merci infiniment d’avoir regardé la vidéo de ce soir avec moi, ou alors d’avoir pris le temps d’écouter l’épisode du podcast de ce soir, si jamais vous étiez en train d’écouter la version podcast sur Spotify, ou bien sur n’importe quelle autre plateforme d’où vous obtenez habituellement vos podcasts. Ou alors, bien sûr, si vous êtes en train de regarder la version vidéo sur YouTube, qui se trouve être le seul et unique endroit où je poste de véritables vidéos. J’apprécie vraiment, mais vraiment beaucoup votre soutien, les gars.
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Merci à vous tous, infiniment, d’être présents ici avec moi ce soir, de faire partie de cette aventure. Et comme toujours… faites de beaux rêves.
